успокаивается.
Следом за мной идут сотрудницы, я прислушиваюсь к их словам.
– Говорят, директор бледный и злой. Кто знает, что у него украли… конфиденциальные файлы, контракты…
– Думаю, он всё хранит в электронной форме, а не на бумажках.
– Так они и в почту влезли через телефон. Бедняга, его усыпили, ограбили, а теперь не пускают в собственный кабинет. Посадили Великого под самой крышей.
– Меня бы туда посадили! Знаешь, какие на пятнадцатом этаже кабинеты? Туда только совет директоров пускают. Ковёр толщиной сантиметров в пять, туфли утопают. Сплошной мрамор и позолота, как в музее.
– Но там пустые кабинеты, только бухгалтеры сидят в углу, и скука дикая. Упекли его, бедного, под крышу…
Женщины свернули в отдел, а я остановилась.
Значит, Александр вернулся на работу. Он сейчас наверху, во временном кабинете на пятнадцатом этаже.
Иногда перед тем, как поступить опрометчиво, мы переживаем момент размышлений. Очень важный, решающий момент, который потом переигрываем в памяти и виним во всех бедах.
Как только я узнала, что Александр в здании, то всё для себя решила, однако притворяюсь, что обдумываю план действий.
Мне не следует идти к директору. Это не может привести ни к чему хорошему. Он жертва, а я – случайная пособница преступления. Орудие врага. Когда остыну, я смогу перечислить много разумных доводов, почему мне надо срочно отправиться домой и позвонить адвокату.
Но вот я уже у лифта, нажимаю кнопку и жду. Я не позволяю себе усомниться. В одном из телевизионных интервью Гранд сказал, что всегда доверяет инстинктам. Вот и я доверяюсь.
Это глупо и опасно, но я поступаю так, как велит сердце.
Я собираюсь извиниться перед Александром Грандом. Хочу, чтобы он услышал правду от меня.
***
На пятнадцатом этаже тихо. Прохожу мимо конференц-залов, стучусь и заглядываю в кабинеты, гадая, в каком из них спрятали Гранда. Застываю у панорамного окна, наслаждаясь видом. На покатых холмах разбросаны дома, как головоломка из тысячи кусочков, выпавшая из коробки. Насмотревшись, выхожу в коридор и застываю в полушаге.
Передо мной Александр Гранд.
Бледный, осунувшийся, но всё равно слишком привлекательный. Волосы в лёгком беспорядке, руки в карманах джинсов, под пиджаком белая футболка.
Смотрит на меня, поджав губы.
Представляю, что он подумал! Женщина, подставившая его под удар, бродит по этажу совета директоров и заглядывает в кабинеты.
– Нет-нет-нет… – затараторила, повышая голос, – не подумайте плохого, я ищу вас!
Оправдания звучат плохо. В любых обстоятельствах.
Александр молчал.
Я топталась на месте в поисках правильных слов. Сильных, искренних, способных убедить мужчину, которого я напоила снотворным, в моей невиновности.
– Мистер Гранд,
