Отец почесал голову. – Не знаю, не знаю… А где передние-то, где…
Он поднялся и принялся светить на землю, вглядываться. Круглов стоял рядом. И тоже смотрел. Он совсем не разбирался в следах, но понял, что в этих что-то ненормальное.
– Передних нет, – сказал отец неуверенно.
Он побледнел, Витька заметил это сквозь мертвецкий лунный свет. И еще кое-что заметил. Кость. Мосол, свежий, с обгрызенным мясом.
– Кость, – указал он лучом. – Кости…
– Кабаны всеядны, – ответил отец. – Все жрут, мясо тоже. Это коровья, кажется, кость.
– Кабаны?
Отец снова стал изучать следы. Что-то ему в этих следах не нравилось, морщился он, кривился, ломал сигареты.
– А может, это какие-то другие кабаны? Не наши?
– Пойдем к машине, – отец схватил сына за руку и поволок к дороге.
– А что такого-то? – спросил Круглов. – Что со следами?
Но отец не ответил.
– Телефон потерял, – сказал он. – Представляешь… Наверное, когда в овраг скатился. Что за день такой, с утра началось…
– Уже ночь, – поправил парень.
– Да, точно. Знаешь, как одно прицепится, так и не отвяжется… Слушай, набери-ка, сейчас найдем.
– Точно.
Витя достал телефон, набрал номер отца. Пошел вызов. Телефон зазвенел. Наверху, не в овраге.
– Там, значит, выронил, – сказал отец. – Ладно, пойдем поищем.
Он плюнул под ноги, пнул кость и начал карабкаться по склону. Круглов поспешил за ним, хватаясь за корни, торчащие из земли, и за ветки. Почти на самом верху склона он оступился и съехал вниз.
– Пап, подожди, – попросил Витька.
– Да я сейчас, телефон только…
– Подожди! – крикнул Витька.
– Ладно.
Отец остался стоять на краю оврага, он протянул руку, она оказалась неприятно липкой, Круглов снова едва не сорвался, отец поймал его за рукав и подтянул к себе.
– Сбрось пока звонок, – велел отец.
Витька сунул руку в карман, сбросил вызов. Телефон замолк. Парень оглянулся.
Овраг был освещен. На дне белели кости. Много.
– Смотри, пап, – указал Круглов.
Отец оглянулся.
– Опа… Наверное, скотомогильник тут. – Отец снова вытер руки о пальто.
– Наверное.
– Ладно, потом разберемся. Завтра в санэпидстанцию заеду. Давай, Вить, звони еще.
Круглов набрал номер отца еще раз.
Телефон заработал. Далеко.
– В какой стороне? – прислушивался отец.
– Там, – указал сын. – Кажется, там…
– Не отключайся.
Он двинулся на звонок. Витька за ним.
– Жалко трубку, – рассказывал отец. – Я с ней бизнес начинал, глупо в лесу потерять…
Круглов хотел сказать, что, наверное, в данном случае лучше пожертвовать телефоном. Да, трубка, да, старинная. Но, в конце концов, есть вещи и подороже.
–
