дам».
Вы скажете: «Я ценитель всех драм».
Вы скажете: «Я – ну так, болван».
А я вам скажу: «Вы молчите, черти,
ведь вам даны лишь услады черни!
А я слышал игру богини, честно!
Любить её руки – моё дело чести».
Толпа галдит, что Христос Воскрес,
но не слышит музы, дара небес.
Её ноты воскреснут, словно Иисус,
сама вечность узрит музыки вкус.
Поджигаю свечой сборник стихов,
разрываю список новых грехов…
Её руки бесценны. Спросите волхвов!
Она кормит ими свирепость волков.
Эти руки летят по струнам скрипки,
эти руки воздушны и сладко липки,
эти руки ласкают мои волосы-нитки,
эти руки – пески, что слишком зыбки.
Эти руки – талант, я целую их нежно,
купаю в водах восторга прибрежных,
грею огнём своих книг, когда снежно, —
это мой способ сказать, что я вежлив.
Над смертью победа сияет в любви:
искусству, религия, в сердце вложи
метафору жизни, не капельку лжи,
и про руки её непременно скажи!
А что мне…
А что мне весь мир – дымка тумана?
А что мне страна – заложник обмана?
А что мне богатство – жертва кармана,
когда обнимаю я трепетность стана?
А что мне весна, весь снег её талый?
А что, мне тесна грудь моя стала?
А что, погибает она? Воздуха мало?
Я не дышу: со мной счастье играло.
А что мне клубок горя Вселенной?
А что мне кубок мира нетленный?
А что мне сансара – круга бессменность,
когда я с тобой почти бессмертный?
А что мне лето, весь жар его бед?
А что, мне света не видеть сто лет?
А что, я ослеп? Потерян след?
Меня без тебя почти уже нет.
А что мне осень, весь шёпот листьев?
А что мы просим, поднимаясь ввысь?
А что, мы больше не пишем писем?
Умерла любовь. Потерян смысл.
А что мне зима, весь гул метели?
А что, мне она простынь стелет?
А что, мы вдвоём, хоть и песню спели,
наш плод любви и после смерти спелый!?
А что мне годы, что время, кончина?
А что мне погоды и бремя личины?
А что мне погоны и жизни причины,
когда я с тобой всецело мужчина.
Метеор
В небес темноте огненный след,
в звезд полноте подлинный свет —
метеор в пустоте световых лет
плывёт в простоте былых бед.
Он врезается
