style="font-size:15px;"> «Она сегодня какая-то особенно красивая», – мелькнуло у него в голове.
– Ты не видишь ничего странного? – нахмурился он. – Тебе сверху лучше видно.
– Я вижу очень странного человека, который играет в Зверобоя, Ната Бампо.
– Кто это? – вскинулся он. – А-а-а, Фенимор Купер… И тебя ничего не удивляет?
– Как такое может не удивлять?! Надеялась, что в это утро будут другие игры.
– Смотри внимательно, куда ведут следы – от забора в дом. А обратно – не ведут.
– И?
– Кто-то забрался к нам через забор, видишь?
– Тогда в доме кто-то есть, – улыбнулась она. – Но никого, кроме меня.
– А в гараже? Мы ведь там не были.
– Детектив с фотоаппаратом прячется в гараже? – искренне рассмеялась она.
Он посмотрел на следы: слишком очевидно… Признал:
– Да, чушь какая-то… Но кто же их оставил?
– У нас вчера был полный дом гостей.
– И кто-то полез через забор, а вышел со всеми через дверь?
– Ну…
– Ольга, гости пришли все вместе и ушли все вместе. Мы ходили провожать. Это ещё не всё: такое ощущение, что это следы от моих ботинок.
– В смысле?
– Или точно таких же.
– Может, это не за мной приходили, а за тобой? За твоей драгоценной рукописью?
– Можно сколько угодно надо мной смеяться и обзывать параноиком…
– Иди ко мне, я тебя успокою.
– Ну, Ольга, разве это не странно? – настаивал он.
– Это Лука, гадёныш. Он только с виду ангел. Вечно чего-нибудь такое выкидывает.
– Лука? Этот мальчик, сын твоих…
– Он, засранец!
– И у него лапа размером с мою?
– Нет, конечно, иначе было бы не так интересно. Вообще, они хорошие дети. Это такое хулиганство. Значит, ты ему понравился.
– Лука?
– Тебе показать, как он это сделал? Могу, у нас с ним одинаковый размер обуви.
– Нацепил мои ботинки и…
– Пошёл спиной вперёд, – она кивнула. – И вернулся по своим следам. Старая шутка.
Он стоял во дворе то ли растерянный, то ли сконфуженный, прекрасно понимая, как нелепо он выглядит. Парень-то разыграл его, как лоха, а его подозрительность помешала не выглядеть в этой ситуации дураком. Нет, может, он и вправду жалкий параноик? Он посмотрел на неё чуть ли не виновато, но Ольга только улыбнулась в ответ:
– Ну, а теперь иди ко мне, я тебя спасу, сегодня моя очередь.
В этот день он работал, как никогда прежде. Пятнадцать страниц нового текста, из которых отбракуется, может, одна, максимум две. Книга буквально лилась из него, словно этот дом в горах послужил щелчком, катализатором. Он снова был Писатель, он мог написать всё что угодно, создать
