на часы – о боже мой – почти пятнадцать минут одиннадцатого. Он провел с журналисткой больше трех часов. Не то чтобы меня к ней тянуло, совсем нет. Я просто разговаривал. Старался расположить ее к себе, чтобы она написала хорошую статью, которая привлечет внимание спонсоров. Вот и все. Вот все, что я делал.
Но… Что-то маячило у него в подсознании, не давало покоя, что-то неприятное, какая-то мысль… Неясное ощущение, что он совершил ошибку. Ужасную ошибку. Он не приставал к Салли, ничего такого; хотя смутно помнил, как провожал ее до автостоянки и как они нечаянно столкнулись губами, когда она хотела поцеловать его в щеку на прощание.
Нет. Не то. Что-то еще.
Он открыл дверь, включил свет и поставил чашку на стол. Кофе в ней оставалось меньше половины. Потом неожиданно тяжело опустился на стул, так что тот отъехал назад. Ноги совсем не держали.
Он проверил автоответчик. Звонил доктор Розенгартен. Тягучий, чуть гнусавый голос сообщил ему, что он звонит, как и просил его Джон, что он заканчивает работу и его не будет в клинике до завтра.
Джон немного приободрился. По крайней мере, Розенгартен перезвонил, и лично, а не через секретаршу. Он наберет ему еще раз утром.
Он прослушал остальные сообщения. Два поступили еще раньше, но он не успел их послушать. Оба звонка были из Швеции. Первый был от приятеля из Уппсальского университета, который собирался приехать в Лос-Анджелес осенью; второй от матери. Она спрашивала, как прошло посещение акушера, и упрекала Джона, что он не позвонил ей сам. Сейчас в Швеции было раннее утро. Слишком рано, чтобы звонить.
Он заглянул в почту. За то время, что он провел в баре, поступило около дюжины писем, но ничего важного не было. Ничего от Детторе.
Ублюдок.
Джон посмотрел по сторонам. Ему вдруг показалось, что в комнате что-то не так. Чего-то словно не хватало, но он не мог понять чего. Может быть, просто фотограф все переворошил.
Зазвонил мобильный, и он вздрогнул от неожиданности. Это была Наоми. Напуганная и растерянная.
– Ты где?
– В каби…бинете. Как раз ухжу. – Я впутал тебя в это. Все, что случилось, – моя вина. – Прости… был занят – этто… интерью… Она тебя знает… хочшь, пойдем ккуда-нибудь? Месси… мекси… мекси-канский ресторан? Или фу… су… суши?
Язык плохо повиновался ему, и Джон ничего не мог с этим поделать.
– Джон, с тобой все в порядке?
– Асса… ассолютно.
– Ты что, пьян? Джон! Ты говоришь как пьяный.
Он тупо посмотрел на трубку, как будто она могла подсказать правильный ответ.
– Нет, я…
– Ты говорил с доктором Детторе?
Очень медленно, стараясь как можно отчетливее произносить слова, Джон выговорил:
– Нет. Он… я не… я п-позвоню утром.
О господи! Он закрыл глаза. Наоми плакала.
– Я уже еду, милая. Я… еду сейчас домой.
– Не садись за руль, Джон. Я приеду и заберу тебя.
– Я могу… такси. Вызвать.
