остановилась, вдруг поняв, что это уже не просто игра снега, ветра, и её воображения, что это уже почти сон наяву, а точнее – полубред, рождённый отравленным мозгом. Не галлюцинации – предвестники белой горячки, ещё нет, для этого рано, но уже и не совсем реальность. Она зажмурила глаза, постояла, покачиваясь, давая себе время на окончательное пробуждение, и медленно подняла голову.
Огни, которые она увидела у храма и на свет которых пошла, теперь были вокруг неё. Но они не походили на уютное свечение жилых кварталов. Синие, холодные, расположенные на одинаковом расстоянии друг от друга… не уличные фонари, и не окна домов – прожекторы.
Натка снова зашагала вперёд, на этот раз медленно, неуверенно, болезненно щуря глаза в метельную пелену. Справа от неё тянулись бесконечные гаражи, слева – забор из сетки-рабицы. За забором кусты. За кустами громоздкие очертания не то цехов, не то ангаров…
Вот оно что – она забрела в промзону! В промзону, а не в центр города! Выходит, поворачивать нужно было всё-таки направо! Но она, чьи мозги уже вовсю полоскала подступившая вплотную абстяга, свернула налево, и одному богу известно сколько успела пройти в своём полусонном гипнотическом состоянии, насколько удалилась от цели!
Натка беспомощно закрутилась на месте, оглядываясь по сторонам, словно надеясь на ошибку, но нет – тёмные цеха не спешили превращаться в жилые дома, а синие прожекторы на их крышах – в оранжевые уличные фонари. И вокруг насколько хватало глаз – не было ни души.
Ей захотелось сесть. Просто сесть, беспомощно опуститься на заметённый снегом асфальт, спрятать лицо в ладонях, и ничего больше не видеть. Ни о чём не думать. А главное – никуда не идти. Было бы сейчас лето, она бы так и сделала. Даже не села, а легла бы на землю, правда чуть подальше, вон там например, между гаражей, где её никто не увидит и не потревожит. Там можно было бы отдохнуть, а то и поспать час-полтора, дёрганным похмельным сном, но даже такой сон дал бы ей необходимый отдых, достаточный для того, чтобы продолжить путь.
В голове вдруг запрыгали, кривляясь, неизвестно откуда запомнившиеся строчки:
Хорошо алкоголиком быть,
Как кораблик по улице плыть,
И приятно подумать о том,
Что под каждым забором твой дом.
Смех смехом, но ведь действительно хорошо! Не алкоголиком быть, конечно, а иметь возможность прилечь под каждым забором. Да только сейчас не лето, сейчас, где приляжешь, там и вскочишь. Правильно ей говорил один бомж – на зиму нужно валить на юга! Он так и делал каждый год. Это был бомж путешественник. Зиму проводил в приморских городках, в Адыгее, на Кубани, лето по настроению то в Москве, то в Питере, то как в этот раз, когда судьба столкнула их с Наткой, занесло его в Новосибирск. Бомж – странник, бомж – поэт! Он читал Натке свои стихи, и она даже плакала. Пьяная была, разумеется, но стихи и правда ей нравились.
