Бронная…«Московская зимняя ночь –…»
Московская зимняя ночь –
бессонная, лютая, злая,
ты мне ничего не пророчь,
в невидимой стуже пылая.
Так хочется нежной весны
и светлой прохлады капели,
узнавшей апрельские сны
и всё, о чём ласточки пели…
Так хочется просто дышать
настоянным воздухом мая,
ладони в порыве разжать,
весь мир, как дитя, обнимая!
«В саду Нескучном осень до зари…»
В саду Нескучном осень до зари
зажгла деревьев радостные кроны.
Им чутко вторят братья – фонари
под ветра шум и жалобные стоны.
В саду Нескучном рано поутру
пойду тропинкой до реки широкой
и, глядя вдаль, печаль свою сотру
свободой и огнём любви далёкой.
В саду Нескучном память стережёт
ушедших лет улыбки и признанья.
Как мимолётно всё, как сердце жжёт
несбыточность желанного свиданья…
«Листопад по Москве, Москве…»
Листопад по Москве, Москве –
по бульварам, шоссе, тропинкам,
по разлукам, по первым льдинкам,
по уставшей жухлой траве…
Он метёт, он несёт листву,
завихряет наряды кронам,
по сусекам скребёт укромным,
осыпает каштан на рву.
Залетает в обрывки снов,
хороводит в безлюдном парке,
он как будто больной в припадке –
очумел от листвяных слов…
Вот зарылся опять в листве,
вот взметнулся лисою рыжей –
длиннохвостою и бесстыжей –
листопад по Москве, Москве…
Валерий Бокарёв
Москва
«Рождество! В Москве стоит туман…»
Рождество!
В Москве стоит туман.
Тишина, столица не проснулась.
Лишь синицы скачут по кустам
И под каплями берёзы ветвь согнулась.
Тишина! Туман сокрыл дома,
Растопил следы январской стужи.
Только свет ближайшего окна
Отражают под ногами лужи.
«Вновь непогода, дождь идёт…»
Вновь непогода, дождь идёт.
Хандра воспрянет и войдёт.
Я ощущаю в серость сдвиг,
Но всё меняется за миг!
Багряный лист! Багряный лист
Над головой моей повис,
Как будто солнце на ветру
И я в лучах его иду!
И вновь преобразился мир.
Природа снова мой кумир!
«Не раньше, чем вскипит вода…»
Не раньше, чем вскипит вода,
Не раньше, чем растает лёд,
Не раньше, чем придёт орда,
Чтоб уничтожить мой народ.
Не раньше всяких мелких дел,
Не раньше драк и разных склок,
Не раньше, чем петух пропел,
Не раньше, чем ударил рок.
Но лишь потом мы обретём
Любовь к стране, где мы живём!
