su cabello y salieron con algunos mechones sueltos. Se los sacudió de la mano y cayeron lentamente al suelo.
Cabello.
Ella tenía cabello. Y el cabello se podía examinar — eso era lo básico para los forenses. Sangre, saliva, cabello. Cualquiera de esas cosas podía probar que había estado en algún lugar, y que aún estaba viva cuando estaba. Cuando las autoridades encontraban el camión de Thompson, encontraban a la mujer muerta y recogían muestras. Encontrarán su cabello. Su padre sabría que habían estado allí.
“Vamos”, les dijo Rais. “Afuera”. Sostuvo la puerta mientras las dos chicas, cogidas de la mano, salían del baño. Él siguió, mirando a su alrededor una vez más para asegurarse de que nadie estaba mirando. Luego sacó el pesado revólver Smith & Wesson del Sr. Thompson y lo volteó en su mano. Con un solo y sólido movimiento, bajó el mango de la pistola hacia abajo y soltó la manija de la puerta cerrada del baño.
“El auto azul”. Hizo un gesto con la barbilla y guardó el arma. Las niñas caminaron lentamente hacia un sedán azul oscuro estacionado a pocos espacios de la camioneta de Thompson. La mano de Sara temblaba en la de Maya — o podría haber sido Maya la que temblaba, no estaba segura.
Rais sacó el auto del área de descanso y regresó a la interestatal, pero no al sur, como lo había hecho antes. En vez de eso, regresó y se dirigió hacia el norte. Maya entendió lo que estaba haciendo; cuando las autoridades encontraran la camioneta de Thompson, asumirían que continuaría hacia el sur. Lo estarían buscando a él, y a ellas, en los lugares equivocados.
Maya se arrancó unos mechones de pelo y los dejó caer al suelo del coche. El psicópata que las había secuestrado tenía razón en una cosa; su destino estaba siendo determinado por otro poder, en este caso, él. Y era algo que Maya aún no podía comprender plenamente.
Ahora sólo tenían una oportunidad para evitar el destino que les esperaba.
“Papá vendrá”, susurró al oído de su hermana. “Nos encontrará”.
Intentó no sonar tan incierta como se sentía.
CAPÍTULO DOS
Reid Lawson subió rápidamente las escaleras de su casa en Alejandría, Virginia. Sus movimientos parecían como de palo, sus piernas todavía entumecidas por la conmoción que había experimentado unos minutos antes, pero su mirada se fijó en una expresión de sombría determinación. Dio dos pasos a la vez para llegar al segundo piso, aunque temía lo que habría allí arriba — o más bien, lo que no.
En las escaleras y en el exterior hubo una ráfaga de actividad. En la calle frente a su casa había no menos de cuatro coches de policía, dos ambulancias y un camión de bomberos, todo un protocolo para una situación como ésta. Policías uniformados colocaron una cinta de precaución en una X sobre su puerta principal. Los forenses recogieron muestras de sangre de Thompson en el vestíbulo y folículos pilosos de las almohadas de sus hijas.
Reid apenas recordaba haber llamado a las autoridades. Apenas recordó haberle dado una declaración a la policía, un tartamudeante mosaico de frases fragmentadas interrumpidas por breves y jadeantes respiraciones mientras su mente nadaba con horribles posibilidades.
Se había ido el fin de semana con una amiga. Un vecino estaba vigilando a sus chicas.
El vecino estaba muerto. Sus chicas se habían ido.
Reid hizo una llamada cuando llegó a la cima de las escaleras y se alejó de las orejas entrometidas.
“Debiste habernos llamado primero”, dijo Cartwright como saludo. El subdirector Shawn Cartwright era el jefe de la División de Actividades Especiales y, extraoficialmente, el jefe de Reid en la CIA.
Ya se han enterado. “¿Cómo lo supiste?”
“Estás marcado”, dijo Cartwright. “Todos lo estamos. Cada vez que nuestra información aparece en un sistema — nombre, dirección, redes sociales, etc. — se envía automáticamente a la NSA con prioridad. Diablos, si te multan por exceso de velocidad, la agencia lo sabrá antes de que el policía te deje ir”.
“Tengo que encontrarlas”. Cada segundo que pasaba era un estruendoso coro que le recordaba que podría no volver a ver a sus hijas si no se iba ahora, en este instante. “Vi el cuerpo de Thompson. Lleva muerto al menos 24 horas, lo que es una pista importante para nosotros. Necesito equipo, y tengo que irme ahora”.
Dos años antes, cuando su esposa, Kate, murió repentinamente de un derrame cerebral isquémico, se había sentido completamente adormecido. Un sentimiento de aturdimiento y desapego le había alcanzado. Nada parecía real, como si en cualquier momento se despertara de la pesadilla para descubrir que todo había estado en su cabeza.
Él no había estado ahí para ella. Había estado en una conferencia sobre la historia de la antigua Europa; no, esa no era la verdad. Esa fue su historia encubierta mientras estaba en una operación de la CIA en Bangladesh, persiguiendo una pista sobre una facción terrorista.
No estuvo ahí para Kate en ese entonces. No estuvo ahí para sus chicas cuando se las llevaron.
Pero, estaba seguro como el demonio de que iba a estar ahí para ellas ahora.
“Vamos a ayudarte, Cero”, le aseguró Cartwright. “Eres uno de nosotros, y cuidamos de los nuestros. Estamos enviando técnicos a tu casa para que asistan a la policía en su investigación, haciéndose pasar por personal de Seguridad Nacional. Nuestros forenses son más rápidos; deberíamos tener una idea de quién hizo esto dentro de…”
“Sé quién hizo esto”, interrumpió Reid. “Fue él”. No había duda en la mente de Reid de quién era el responsable de esto, de quién había venido a llevarse a sus hijas. “Rais”. Sólo decir el nombre en voz alta renovó la ira de Reid, comenzando en su pecho e irradiando a través de cada miembro. Cerró los puños para evitar que le temblaran las manos. “El asesino de Amón que escapó de Suiza. Fue él”.
Cartwright suspiró. “Cero, hasta que no haya pruebas, no lo sabemos con seguridad”.
“Yo sí. Lo sé. Me envió una foto de ellas”. Él había recibido una foto, enviada al teléfono de Sara desde el de Maya. La foto era de sus hijas, todavía en pijamas, acurrucadas en la parte trasera de la camioneta robada de Thompson.
“Kent”, dijo cuidadosamente el subdirector, “te has hecho muchos enemigos. Esto no confirma…”
“Era él. Sé que fue él. Esa foto es una prueba de vida. Se está burlando de mí. Cualquier otro podría haber…” No se atrevía a decirlo en voz alta, pero cualquiera de los otros miles de enemigos que Kent Steele había acumulado a lo largo de su carrera podría haber matado a sus hijas como venganza. Rais estaba haciendo esto porque era un fanático que creía que estaba destinado a matar a Kent Steele. Eso significaba que, con el tiempo, el asesino querría que Reid lo encontrara y, con suerte, también a las chicas.
Aunque, ya sea que estén vivas o no, cuando yo lo haga… Se agarró la frente con ambas manos como si de alguna manera pudiera sacarse el pensamiento de la cabeza. Mantén la mente despejada. No puedes pensar así.
“¿Cero?” dijo Cartwright. “¿Sigues conmigo?”
Reid respiró tranquilamente. “Estoy aquí. Escucha,
