Цветок эмигранта. Роза ветров. Антология. Коллектив авторов

      Я знаю, что когда-нибудь умру —

      не от болезни или ностальгии,

      однажды не проснувшись поутру

      под саваном заснеженной России.

      Меня церковный хор не отпоёт,

      друзья не соберутся на поминки.

      Январский ветер снегом занесёт,

      с трудом ко мне пробитые тропинки.

      Пускай за всё ответит снегопад,

      что громоздит высокие сугробы.

      Под белой простынёй укрывшей сад,

      земли отогревается утроба.

      Давайте жить, пока живётся,

      плясать,

      пока – о двух ногах,

      а если помирать придётся,

      чтоб не испытывали страх.

      Не верьте предсказаньям лживым

      и хиромантам всех мастей:

      пока желания в нас живы,

      мы остаёмся всех живей.

      Не поддавайтесь зовам ложным,

      свой путь единственный верша.

      Не всё ещё так безнадёжно,

      пока в нас теплится

      душа.

      Но если вдруг сломалось что-то,

      зашло в тупик

      нарушив ход,

      она возьмётся за работу

      и чудо вновь произойдёт.

      Писать стихи —

      что за охота?

      Дела бывают поважней.

      Но недосказанное

      что-то

      рукою ведает моей.

      Как солнце зрея на востоке,

      свою покинув колыбель,

      стихов предутренние строки

      в дверную просочатся щель.

      Разбудят, сон мой растревожив,

      погладят солнечным лучом…

      Они приходят осторожно,

      как будто вовсе

      ни при чём.

      И в наступившем озаренье,

      как в утре после темноты,

      легчайший плод стихотворенья

      нарушит тайну немоты.

      Ах, вы ночки, мои ночки!

      В полусне, в полубреду

      доведу себя до точки,

      до предела доведу.

      Как в тюремной одиночке —

      ни присесть и ни прилечь…

      В голове сплошные строчки…

      Эту голову б да с плеч!

      Ах, вы ночки, мои ночки!

      Как бы мне вас пережить…

      Вот уже и ангелочки

      рядом начали кружить…

      на земле слишком мало

      свободного места

      словно в шлюпке

      во время кораблекрушенья

      кто-то сгинул

      и имя его неизвестно

      а кто выплыл

      продолжил по мукам хожденье

      перемешано всё

      как в домашнем салате

      как в помойном ведре

      как в еде некошерной

      кто-то слёзы прольёт

      о безвестном солдате

      ну

Скачать книгу