хоть строчку. Издатель торопил, а мысли в голове путались. И всё из-за восемнадцатилетней Элис. У Стэна было миллион женщин разного возраста, ума и фактуры, но ни одна из них не позволила себе так дерзко с ним обойтись. Элис ушла от Стэна, оставив невнятное сообщение в социальной сети. Променяла его, опытного, обожжённого жизнью сорокалетнего «пирата» на прыщавого ровесника. Стэна, такого холёного, бросила неискушённая малолетка. Мужчину мучило его состояние. Ревность. Разбитое сердце. Стресс. Стопка за стопкой исчезали в нём с молниеносной скоростью.
Мишель было тридцать восемь. К этому возрасту она раскромсала собственную жизнь так, что не оставила от прошлого камня на камне. Она была обнажена. Не телесно. Морально. Отношения с миром не клеились. Не было ни детей, ни более-менее стоящего мужчины рядом. Она повисла где-то между правдой и ложью. Осуждения не принимала, но и на худой мир с окружением не шла. Не признавалась сама себе, но ей было одиноко. Мишель до сих пор не хотела понимать, что живёт одними книжными истинами и собственными амбициями. Считает себя умнее всех на свете, а по сути её «мудрость» – это пшик, мыльный пузырь. Она всё еще норовила побольнее ужалить, словно ей шестнадцать. Пыталась искать свободу, как будто ей двадцать три. Доказывала с пеной у рта свою правоту, забывая, что ей скоро сорок. И всё это выплескивала на странице в Инстаграм, называясь модным словом «блогер».
Сообщение от издателя яркой вспышкой всполохнуло перед глазами, и Стэн будто очнулся ото сна: «Срочно зайди на этот аккаунт. Там тебя разносят в пух и прах». Пока открывалась ссылка на неизвестную страницу, в голове столпились идеи, которые выдвигали гипотезы и кричали на все голоса: «Это издатель, наконец-то, проплатил рекламу твоей новой книги и хочет поднять рейтинг на ажиотаже», «Нет, журналистам попали провокационные фото твоей приватной жизни с Элис», «Причем тут эта пигалица? Твою книгу, наконец, обсуждают на ток-шоу».
Мысли замолчали, когда загрузилась незнакомая страница. Всего лишь Инстаграм.
Некая @МИСС_МИШЕЛЬ сообщала: «Стэн Грин подложил женщинам марципановую бомбу».
«Так. Спокойно. Его имя. И, похоже, разбор его книги «Марципановая война». Что же эта мисс пишет?»
Чёрные буквы мелькали перед глазами кричащими фразами: «…неслыханное неуважение к женщинам…», «…опошлил любовь…», «…возомнил себя марципановым принцем…», «…такому писаке нельзя верить…».
Обрывки фраз, клочки несвязных высказываний, тирада пустых сентенций – болтология, одним словом. Но сколько комментариев в поддержку! Сколько ненависти! Почему? Кто все эти люди, оставляющие отзывы? Они вообще читали книгу – роман о бывшем военном, который борется за своё дело, сталкиваясь с жестким миром бизнеса и элиты? Причем здесь феминизм, женоненавистничество, эмансипация? Да и любовь в романе – всего лишь второстепенная линия. Откуда взялись эти темы?
Стэн негодовал. Он всегда знал, что есть блогеры, которые создают себе имя на уничтожении заслуг других. Бесталанные, закомплексованные выскочки, стремящиеся самовыражаться за счет клеймения
