style="font-size:15px;"> – Алло?
– Гм? А, да висите, висите… Считайте там, что хотите…
Проходит целых две минуты. В трубке слышится лишь бормотание клиента двадцать два пятнадцать: «Так… Ага… Это уровень поддержки… Если заложиться против тренда… Как раз ставки подняли… Закрыть позицию по евро… Ага… Как раз сейчас самое время…» Голос клиента крепчает и даже чуть дрожит от предвкушения удачной сделки. Клиент бодро произносит:
– Алло?
Молчание.
– Алло-о!
Молчание.
– Эй, там, на дилинге!
В голосе клиента слышится лёгкая растерянность. Он бормочет сам себе под нос:
– Чёрт, если он отошёл, мог бы предупредить…
Ожидание длится секунд тридцать, а потом снова:
– Алло!
Клиент уже теряет надежду, но тут наконец он слышит в трубке:
– Кхм!
– Алло! – радостно вскрикивает клиент. – Заявку на сделку примите!
В ответ раздаётся:
– Хр-р…
– Алло? – не верит своим ушам клиент.
– Хр-р… – подтверждает Макс.
– А… Ой, – как-то совсем потерянно бормочет клиент.
– Хр-р… – жизнеутверждающе храпит Макс прямо в микрофон трейдерского телефонного гарнитура, который нацеплен на его склонённую набок голову.
Клиент ещё пару раз без энтузиазма произносит «алло», а затем даёт отбой. Частые гудки в правом ухе Макса удивительно гармонируют с ритмом его храпа.
Больше никто в эту ночь его не беспокоил. Или потому, что все спали, или потому, что Макс так ни разу и не проснулся до прихода утренней смены.
Звуковой файл с записью этого лаконичного диалога Макса с клиентом 2215 долго бродил по нашей внутрибанковской компьютерной сети, опережая по популярности многие музыкальные хиты в цифровом формате. По общему мнению, этот телефонный диалог мог бы стать своего рода шедевром авангардной драматургии и стать основой для короткой радиопостановки.
А клиент 2215 преподнёс Максу бутылку коньяка. Оказывается, заснув и не приняв от клиента заявку на сделку, Макс тем самым буквально спас того от роковой ошибки и разорения.
О чём это говорит?
О том, что наши трейдеры всегда заботятся о клиентах. Даже во сне.
На войне как на войне
Кстати, о войнах на дилинге.
Без пятнадцати минут семь вечера. Я устал и хочу домой. Выхожу из своего кабинета в дилинг. Бросаю ленивый взгляд на «форекс-деск» и цепенею.
Вокруг мониторов явно нездоровое столпотворение. Остервенелые лица трейдеров. Грохот клавиш. Треск щёлкающих мышек.
– Чёрт, у меня тут всё падает…
– Не успеваем, ребята, не успеваем!
– Шевели пальцами, Макс!
– Просрём на хрен…
– Заткнись, лучше помоги!
– Да, братцы, вас загасят…
– А ты иди отсюда,
