мы внезапно, как снег на голову, обрушимся, сойдём ливнем на их головы, пулемётные гнёзда, сонные амбразуры, полные запасов провианта-консерв, оружия и сухого белья. Наши сапёры не подкачают: обрушат на них стены и крыши их дотов и укреплений, подорванные фугасом. А если что, ребята – артиллеристы – не промах, прикроют нас – пехоту арт-огнем и отутюжат, сотрут эту фашистскую сволочь с лица земли.
Хужа Алла…Это шальное, диковатое чувство, как пить дать, знакомое фронтовикам, прошедшим войну, охватило меня целиком…А между тем, именно оно, это дурное «счастливое» чувство, – является предвестием беды. Как вино-водка пьянит оно разум, погружает бойцов – командиров в счастливую слепоту, за которой притаились и ждут своего часа: несчастья, засады и невосполнимые потери.
Впрочем, душу когтили и другие отрезвляющие до паралича мысли. Хо! Это ведь только дурак ничего не боится…Да и тот, когда смерть пощупает. Заглянет в глаза…вспоминает Бога. Как сейчас помню: я шёл по пояс в воде, раздвигая грудью ледяной плотный холод, подбадривая солдат и взводных…А самого нет, нет, да и пробирал до мозга костей, хватал за горло страх: что истекают мои последние минуты жизни, и это – шайтаново движение в ледяной реке – есть последнее моё омовение. Жизнь с каждым мгновением подводит черту, а я в ней. Так и не успел ничего совершить большого, значимого, не успел до конца уразуметь её смысл и закон и теперь. В невежестве, в непонимании, по воле и замыслу невидимого Создателя, иду умирать. Без милых и родных, за тысячу вёрст от своего Дагестана.
Нет, я не роптал. Горец должен бесстрастно и стойко принимать удары судьбы. Иначе он не горец. Я признавал непостижимую для меня правоту молчаливого, всемогущего Неба, рассыпавшего над рекой мерцающие миры и созвездия, разноцветными ожерельями и гирляндами, украсившего наш смертный путь. Иншалла.
«О, всевышний! – горячо молился я втайне от всех. – Ни о чём Тебя не прошу перед смертью…Я воин. И всегда хотел одного: быть достойным смерти. Эта моя мечта воина…»
Я всегда хотел быть похожим на моих прославленных предков: бесстрашного храбреца Хочбара, принявшего, за судьбу своего народа, мученическую смерть на костре по воле жестокого Нуцал-хана, в Хунзахе; моего деда Гобзало, на моего отца Танка, на тех героев, что на веки прославили наш благословенный край, мой Дагестан.
Помню…уже на подходе, отчётливо видя вражеский берег, я черпнул ладонью воды. Омыл лицо. Сделал обжигающий глоток. Посмотрел в чёрную рябь, в которой осколком перламутра отражался месяц…Но увидел, старика в лохматой белой папахе с родным забытым лицом…Это был Танка – мой отец. Он сидел, оперевшись на длинный узловатый посох, смотрел в далёкую светлевшую горную даль, и морщины его были бронзовыми от восходившего солнца. Ай-е! Внезапно он повернул голову и строго воззрился на меня.
Посмотрел и я в лицо отца, страшась узреть в нём тревогу, а того хуже печаль или горе.
Лик его казался каменным,
