оставлял на так называемой совести так называемых журналистов, уклонившись от комментария по существу.
Я улыбнулся, и улыбка моя была не из приятных. Автор, прикрывшийся псевдонимом «Василиса Микулишна», действительно знал многое о жизни аппарата. Те, кто не один год посвятили работе в этих стенах, не раз и не два слышали разговорчики о том, сколько кандидатских и докторских диссертаций было подготовлено силами наших архивистов, скольких уважаемых людей осчастливили тихие подручные Валентина Юрьевича… Правда, о том, как благодарили управляющего делами эти уважаемые счастливцы, даже наиболее языкатые сплетники предпочитали помалкивать.
Самое оригинальное обнаружилось в самом низу последнего листа. Ответ бессовестной прессе был подписан моей фамилией.
Сотрудники расходились в недоумении и предвкушении. Недоумевали по поводу факта обязательного коллективного обсуждения статьи, предвкушали продолжение интриги. Я упорно делал вид, что не замечаю бросаемых на меня взглядов. Витюша задержался в дверях и помялся, как всегда.
Я вскинул брови (опять почти по-спикерски).
– Поговорить?
– Да.
– Тогда прикрой дверь.
Витюша прикрыл и сел на ближний ко мне стул.
– Там Колобков копии материалов затребовал, – сказал он вполголоса.
– Каких материалов?
– Наших прошлых договорных публикаций в «Фактах и комментариях», за которые парламент платил.
– А кто он такой, чтобы требовать? – спросил я.
Витюша опустил свои ясные очи.
– Ты дал? – продолжил я.
– Нет пока.
– И не давай. Как объявится Колобков, пусть ко мне идет.
В последующие минут сорок я периодически названивал в приёмную Хрюшникова. Там любезнейшую Алевтину Викторовну после обеда сменила совсем неприветливая и немногословная Елена Вячеславовна. По её словам, спикер то принимал депутатов, то говорил с Москвой по прямому проводу, то, наконец, уехал в неизвестном направлении, не сказав, когда вернется. Звонить Хрюшникову на мобильный я не стал, памятуя о его категорическом запрете на подобного рода действия. Дела пресс-службы Виталий Иванович срочными не считал.
Оставив это бесполезное занятие, я вышел прогуляться и размять ноги. В курилке на первом этаже, у запасного выхода на улицу, раздавались какие-то всхлипы. При ближайшем рассмотрении источником этих звуков оказалась сотрудница нашего собственного печатного издания Ольга Дмитренко. Она то затягивалась сигаретой, то громко шмыгала носом. Глаза у Ольги были явно на мокром месте.
– По какому вопросу плачешь? – осведомился я.
– Достал уже, – мрачно ответила Ольга.
– Я?
– Нет. Колобков.
– А что конкретно случилось?
– Текст мой опять потерял, а на меня орёт. Будто я его не сдавала!
– Ты
