плиты, а затем спросил её, – Ну? Поняла хоть что-нибудь?
– Сосиски сварить или сыра натереть к макарошкам? – как ни в чём ни бывало спросила жена.
– Дура! Я тебе про Ивана, а ты мне про болвана!
– Да не кипешуй ты, Витя, раньше времени! Чего ты?
– Ладно, проехали… Так чего ты спрашивала меня, а?
– Слышишь, у соседей музыка играет?! Знаешь, что это?
– Сейчас у Макса спросим, – И Виктор опять позвал сына на кухню. – Макс, что за музыка играет?
– Джазисты Камазисты Марка Котляра. Прикольная темочка, – Макс что-то опять потыркал-потыркал на своём планшете и вскоре из него послышалась весёлая матерная песня, популярная, как оказалось, среди продвинутой молодёжи на протяжении последнего десятилетия.
На полянке солнечной лучистой,
Репетировали джаз джазисты,
А чуть поодаль, в кустах тенистых,
Распивали самогон камазисты.
И камазисты обратились к джазистам,
И попросили их на русском, на чистом,
Мол, сыграйте нам «Мурку» за триста,
Если вы конечно, джазисты, не онанисты
Отказали джазисты камазистам,
Засуньте в жопу себе ваши триста,
Мы тут репитируем в джазовой обработке Ференса Листа,
Да, и, кстати, мы не онанисты
Переглянулись меж собою камазисты,
А камазисты – народ плечистый
И таких они вломили джазистам,
Что лучше бы те сыграли им «мурку» за триста.
Через час очнулись джазисты
И позвонили по мобиле флейтистам.
Мол, приезжайте срочно, нас тут пизд@т камазисты,
Да, и прихватите с собою арфистов!
И поползли они к кустам тенистым
Всей толпою джазисты, арфисты и флейтисты
И таких они там наподдали камазистам
А в конце припомнили им еще мурку за триста
Через минуту очухались камазисты
Да они чё эти джазисты, бл@дь, мазохисты?
И позвонили они бульдозеристам
Мол, приезжайте и захватите ещё с собой трактористов
А тем временем, на лучистой полянке
Загорали нагишом лесбиянки
И подтянулись лесбиянки к джазистам
Мол, типа мы тоже не любим камазистов,
И тут из леса вышли дровосеки
А дровосеки, как один, все гомосеки!
И хотя духовно им ближе были только джазисты,
Но симпатичней все же оказались камазисты
Тут гитарист, известный дядя Дима, шел из бара
В кармане нож, а за спиной висит гитара,
Он присмотрелся, и видит, щас будут бить джазменов,
И крикнул: Ребята, еще не время сосать друг другу члены.
А тут армяне мимо на шестерках проезжали,
Увидели, что скоро будет драка – дружно встали
ни
