не собирался.
До них оставалось метра три, когда Шатов рванулся с места. К Мирону. Тот отреагировать не успел, толчок двумя руками в грудь застал его врасплох. Лучше было бы опрокинуть его в сторону, на Васька, но времени на всякие там подсечки и броски не было.
Шатов побежал. К двери. А там просто нужно не упасть на лестнице, проскочить по коридору…
В спину ударило будто молотом. Шатов почувствовал, что теряет равновесие, попытался удержаться на ногах, но следующий удар свалил его на пол. Лицом в пыль.
Шатов не успел ни сгруппироваться, ни перекатиться. Он ударился животом и грудью, дыхание пресеклось.
Полыхнуло болью в боку, еще раз. Ногами… Его бьют ногами. Нужно подтянуть колени к животу и прикрыть локтем бок. Еще удар.
Глубокий вдох, на губах вкус пыли, а выдох… Выдох из Шатова выбил очередной удар. В глазах потемнело. Только билась мысль – прикрыться, прикрыться.
Чьи-то пальцы вцепились в волосы и рванули голову вверх.
– Ах ты, сволочь! Ты на кого это попер…
Это Мирон обиделся, вяло подумал Шатов. Все тело было словно чужое, будто резиновое и совершенно не желало подчиняться.
Шатова перевернули. Солнечный свет из окна бил в глаза, поэтому обоих быков Шатов видел как темные силуэты где-то далеко вверху. Только голоса… Только голоса он еще различал, когда пробивались они сквозь шум в ушах.
– … молчишь, сука… чишь… – и удар, снова ногой, в грудь.
И шум крови в голове, и удары сердца. Сердце дробно стучало, словно взбесившийся метроном.
– … бегать… урод… решу…
И снова удар.
И снова вспышка боли, и снова тело пытается свернуться, сжаться в комок. И снова его настигает удар.
Тело согнул приступ кашля. Шатов лежал на боку, пытаясь прокашляться и унять боль, и заставить свое тело вздохнуть, хоть еще раз, хоть немного…
К нему кто-то наклонился. Мирон? Васек? Он уже даже голосов не мог отличить. Его снова перевернули на спину, чье-то лицо приблизилось к нему.
Сволочи, прошептал Шатов.
– Что? – спросило лицо.
– Сволочи, – Шатов повторил громче, так ему, во всяком случае, показалось.
Взгляд ни как не фокусировался, вместо лица размытое пятно.
Сволочи, думаете все? Думаете, конец Шатову? Он еще сможет, он еще…
Удар вышел скользящим, Шатов даже не сжал кулак. Он ударил изо всех сил, но не его вина была в том, что сил на большее не было. Растопыренными пальцами. В лицо.
И стон боли, и ругань, и новые удары.
Его голову снова приподняли за волосы, дважды ударили об пол затылком.
– Ублюдки, – Шатову удалось выдавить на этот из себя слова достаточно громко и внятно.
Наказания не последовало. Кто-то встряхнул его голову. Пощечина.
Шатов застонал и попытался уклониться от следующей. Тщетно.
– Слышишь меня? Слышишь?
– Ублюдки…
–
