бы Сергею не хотелось обратного.
Глава 8. Тимур
Я больше не могу смотреть на водку, виски и джин, а еще у меня больше не встает. Плевать, какая лакшери шалава на этот раз облизывает мой член. Не мужик и ладно.
– Бля, чувак. Ты что, вообще не уходил отсюда?
С трудом раскрываю глаза. Передо мной стоит Марат. Мы пришли в клуб вместе, но какого черта он делает вид, что уходил, а я остался? Это гребанная шутка?
– Тим, прошло два дня.
Ах, вот оно что. Два дня назад, когда я чуть не трахнул свою мачеху.
Пожалуй, если я все еще помню об этом, то я слишком мало выпил.
– Да стой ты! Куда тебе еще? Ты вообще ел хоть что-то?
Пожимаю плечами. Говорят, водка очень калорийная. Мне хватит, чтобы не сдохнуть. Хотя эти шлюхи даже не заметят, если я сыграю в ящик.
Одна из них продолжает трудиться над мои вялым другом. Но там полшестого. Без вариантов. Тяну ее за волосы, заставляя оторваться.
Размазанная помада на ее губах напоминает о том, что я пытался забыть все эти два дня.
– Убирайся. И ты тоже, – бросаю Марату.
Мне мало. А он мешает.
– Чувак, да что с тобой?
Ну, у меня стоит на мачеху. Сойдет?
– Все будет хорошо с твоим коленом, – успокаивает Марат.
Ах блядь, у меня же еще и колено. И жизнь пошла по бороде. Нет повода не выпить.
– Завязывай.
Марат отодвигает бутылку в сторону.
– Серьезно, с тебя хватит, Тим. Ты похож на труп. Проспиртованный уродец из кунсткамеры. Давай на выход. Серьезно, два дня? Неужели ты провел на этом диване два дня?
Это было не сложно. Не понимаю, чему он так удивляется.
Ноги меня не слушаются. Чертово колено простреливает острой болью. Все эти два дня я, конечно, его не разминал и не разрабатывал. Секс по-собачьи не в счет.
Кое-как Марат помогает мне встать.
Блядь, я жалок. И от меня несет помойкой. А еще я все равно не забыл, как сильно хотелось убрать с ее лица эту помаду. Она мне так нравилась тем, что по утрам не была накрашенной. Не превращала свое лицо в маску, что я взбесился, когда снова увидел ее боевую раскраску.
Марат грузит меня на заднее сидение своего огромного внедорожника, а после чешет затылок.
– Тебе бы прокапаться, но черт возьми… Засечет пресса, отец тебе пропишет такой пиздец, рад не будешь. А ну, дай свой телефон.
Да просто пусть отвезет меня домой. Или нет. Лучше не домой. Там она. Просто куда-нибудь отвезет, где я смогу сдохнуть. От боли в колене.
И голове.
И где-то между ребер, где сроду ничего не болело.
– Ага, ага. Я понял, – с этими словами Марат садится за руль, трогается, а после я прихожу в себя уже в каком-то стерильном помещении, где все такое белое, что аж глазам больно.
Болит по-прежнему все.
Хочу перевернуться на другой бок, но чьи-то холодные пальцы впиваются
