моя киска зарастёт стопроцентными джунглями, и путь к ней придётся прорубать мачете. Ох, Пат умеет поддержать. Люблю этого странного парня. Он, очевидно, немного сумасшедший. Но что бы я без него делала? Топила себя в океане вины?
Проверяю, поставила ли будильник. Завтра на работу. Засыпаю почти мгновенно, потому что день был насыщенным и вымотал меня. И просто мне хочется уснуть, чтобы не думать о том, какая я жалкая.
Меня будит громкий звук уведомления.
Что?
Подслеповато щурясь, вижу уведомления чата. Стону. Балда… Нужно было отключить звук. Накопилось куча сообщений от всех. Или просто удалить это грёбаное приложение, но…
Верхнее окно диалога мелькает новым сообщением. От «Mr. Boss».
Mr. Boss: «И что дальше?»
Я просыпаюсь почти мгновенно. Он ответил мне? Грёбаный Иисус!
Пока я туплю и пытаюсь сообразить, что ему ответить, он присылает ещё одно сообщение.
Mr. Boss: «Спасибо. Ты 8008».
Я: «Что это означает?»
Mr. Boss: «Ты восемь тысяч восьмая девушка, написавшая мне…»
Зависаю в ступоре на несколько секунд. Но пальцы уже отправляют ответ:
Я: «Внушительно! Ты считал?»
Mr. Boss: «Нет нужды считать. Пришло уведомление, что у меня восемь тысяч восемь неотвеченных диалогов».
Я: «Это что-то обозначает для тебя?»
Mr. Boss: «Всего лишь выиграл автомобиль. Мы с другом создали аккаунты и поспорили, на кого больше клюнут!»
Я: «На тебя?»
Mr. Boss: «Бинго, малышка! Теперь я могу с чистой совестью удалить это идиотское приложение!»
Я: «Аккаунт друга такой же фальшивый, как у тебя?»
Mr. Boss: «Не понял».
Я: «Фото, список увлечений… Ты словно венерина мухоловка. Готова поспорить, в жизни ты выглядишь и вполовину не так потрясно…»
Mr. Boss: «Ошибаешься. Но ты, видимо, выставила фальшивое фото. С таким рабочим ротиком девушки не бывают одинокими…»
Меня пронизывает жаром до самой промежности. Никогда бы не подумала, что мои губки выглядят рабочими. О, я прекрасно поняла намёк. Он просто хочет сказать, что его член будет чувствовать себя в моём ротике, словно праведник в раю.
Я: «Пока-пока, фальшивый Mr. Boss. Тебе нужно было назвать себя Anti-Boss!»
Mr. Boss: «Ок, ты хочешь развести меня на фото?»
Я: «Твоё фото может быть заранее заготовленным…»
Mr. Boss: «Номер телефона, крошка. Живо. И сама убедишься, что я не врал…»
Я: «Извини, но я готова виртиться с чуваком, считающим, сколько девушек повелось на его картинку из интернета!»
Mr. Boss: «Оу, детка! Скорее всего, в тебе фунтов триста веса и засаленный пучок на голове. Боишься разоблачения?»
Триста фунтов? Это оскорбление, мистер!
Я: «Хорошо, Mr. Фальшивый Пресс. Вот тебе мой номер телефона. Спорю, что ты съедешь с этой темы!»
Отправляю ему номер телефона.
Mr. Boss:
