только роже твоей, чтобы доступ кислорода перекрыть, – соглашаюсь лениво. Селивёрстов осторожно дёргает меня на себя, помогая встать. Я ему благодарна, сама бы с трудом и со скрипом – тело затекло.
– Злая ты, даже не знаю, как с тобой живу… – сокрушается дурашливо, смущая близостью. – Ладонями в грудь толкаю на шаг от себя, отвоёвывая лишнее пространство.
– Не живи… где выход – знаешь! – Прежде чем двинуться, не сдерживаю блаженного стона: – О, мои косточки. – Закрыв глаза, потягиваюсь – всё тело жутко болит из-за неудобного сна. – Даже не вздумай руки распускать и… – запинаюсь, не зная, как сказать, что боюсь его приставаний, а что ещё больше – своей реакции на них. – И пѝсать, закрывая дверь! – выпаливаю какую-то хрень, лишь бы не спалиться, что меня одолевают другие, более развязные мысли.
Игнат тяжко вздыхает и опять кивает:
– Как скажешь.
Накидываю одеяло, кутаюсь. Иду по лестнице, сосед плетётся позади:
– А к груди прижмёшь? – реплика задумчивая, с робким ожиданием чуда.
Застываю на месте. Зря поддалась на уловку. Не собирается парень меняться.
– Да шучу я, – качает головой Игнат, подталкивая меня наверх.
Уже в комнате хмурюсь. Подушки и игрушки разбросаны, постель вся измята.
– Не спалось, – безлико констатирует сосед.
Ничего не говорю. Иду к ближайшей подушке. Поднимаю. Возле тумбочки сгружаю всё на пол и перестилаю постель. Селивёрстов помогает заправить простынь. Забрасывает наверх подушку, которую поднимает с пола возле балкона, и ложится, как только я ныряю под одеяло со своей стороны.
– Спокойной ночи, – бурчу через плечо, не поворачиваясь к парню. Не хочу… Боюсь!
– Спокойной, – бормочет Игнат.
Лежу без сна, прислушиваясь к мирному сопению Селивёрстова, а сама не могу сомкнуть глаз – мне сложно, томно, удушливо. Зря вернулась… Тяжко мне.
Но я ведь молодец! Я ведь сильная… до сих пор не поддалась магнетизму Игната. Не сдала позиций. Не показала слабости! Ух, горжусь собой… аж до отвращения и сладкой истомы внизу живота.
Что ж так муторно-то? У-у-у…
Мучаюсь долго, но меня всё же утягивает в сон.
***
Ещё до конца не вынырнув из сна, спиной лащусь к теплу, щекой трусь о… Обо что?
Начинаю понимать, что-то не так. Промаргиваюсь, сосредоточиваясь на руке… не моей, но под моей головой. Крепкой, мускулистой, чуть волосатой.
– Тш-ш-ш, Ирк, лучше не двигайся, а то я за себя не ручаюсь, – шелестит на ухо Игнат, беззастенчиво прижимаясь к моей спине и упираясь к заду чем-то донельзя твёрдым. Голос подрагивает, прерывается шумным дыханием.
По телу бегут мурашки, волосы от странности происходящего становятся дыбом, глаза медленно, но верно расширяются от ужаса.
– Т-твоя р-рука, – заикаюсь, боясь собственных ощущений, – на мне… по мне…
– Прости, ей на тебе лучше, – нежно винится Игнат.
– Ты
