черной воде вскипали гребнями волн, разбивая крепкий зимний лед.
Он не знал всего этого – и не мог знать. Он лишь чувствовал сопротивление, внезапную упругость не подвластного ему бытия – в каждом новом дне, в каждом новом бое, в каждом глотке ледяного зимнего ветра.
Он не спорил. Он жил. Его мир несмотря ни на что был прекрасен.
– Хивинский, какого черта атаковали в конном строю? Мы же решили – только в пешем, коней – коноводам. У них же пулеметы…
– Ай, бояр! Не ругай, бояр!..
– Поручик, вы – не Текинский полк, я – не Корнилов. Так что не надо про «бояра», не смешно… Вы, между прочим, инженер по образованию, а не гусар. Я вас в саперы переведу!
– Не губи, бояр, отслужу, бояр!.. Николай Федорович, да там же мастеровые, Красная гвардия, даже не матросы, они винтовку заряжать не умеют. Вы же видели: сразу за мир проголосовали – двумя руками.
– Хивинский!.. Господин полковник, Леопольд Феоктистович, скажите вы ему!
– Ну-ну, молодые люди! К чему горячиться? А вы, Михаил Алаярович, не обижайте командира – и авторитет не подрывайте. Сказано пешими – значит, пешими. Сказано рачьим способом – извольте-с соответствовать.
– Ой, бояр! Стыдно мне, бояр. Пойду харакирю делать, бояр!
– Господин поручик!!!
Он не видел, не мог видеть вечного движения своего Мира – маленького и одновременно такого огромного, не мог рассмотреть ускользающий от взгляда хоровод песчинок-душ. Мог лишь чувствовать – и сомневаться. Теорию он помнил: от первой стадии неверия и шока…
…Я знаю, что это – ненастоящее!
Через вторую, через «синдром шлема», отсекающий эмоции, превращающий жизнь в компьютерную «стрелялку» – к растворению, к полной гармонии.
Гармония не наступала. Мир был по-прежнему отделен стеклом. Местами оно истончилось, местами треснуло, но рука то и дело натыкалась на его холодную поверхность. Иногда стекло казалось льдом – непрозрачным, неровным, как тот, что покрывал маленькие окошки затерянной среди донской степи хаты.
Еще одна странность этого странного мира. Хутор под соломенными стрихами – обычный, малороссийский – а жили в нем казаки, столь же обычные служивые донцы. Но он уже не удивлялся. Здесь, на южной околице Каменноугольного бассейна, который еще не называли Донбассом, можно было увидеть и не такое.
Он привык.
Я… Я привык.
– Их шепот тревогу в груди выселил,
а страх
под черепом
рукой красной
распутывал, распутывал и распутывал мысли,
и стало невыносимо ясно:
если не собрать людей пучками рот,
не взять и не взрезать людям вены —
зараженная земля
сама умрет —
сдохнут Парижи,
Берлины,
Вены!
Вдобавок ко всем своим неисчислимым недостаткам
