Виктор, а тот не мог думать ни о чем, кроме убийства Гарольда Джекоби, после которого не прошло и двух недель. Да еще, пожалуй, о том, с каким удовольствием узнали бы про сей факт люди в форме.
Откуда-то справа появился детектив Клинтон, направился к столу, но вдруг застыл, точно громом пораженный, в десяти шагах от Солсбери. Спустя несколько мгновений он опомнился и дошел-таки до стола. Детектив был высокий, тощий, в профиль он напоминал хищную птицу. Глаза его метались от Брауэра к Солсбери; он опять побледнел.
– Этот парень насчет того неопознанного дохляка, которым вы занимаетесь, – буркнул Брауэр. Такие мелочи, как ошибочная идентификация трупа или человек, воскресший из мертвых, его не задевали. Они не укладывались в логику; так что не было смысла морочить себе голову. Сержант вернулся к своим бумагам и принялся их перекладывать, проявляя недюжинное рвение.
– Меня зовут детектив Клинтон, – сказал ястребовидный.
– Виктор Солсбери, – представился Виктор, пожимая костлявую кисть.
Краска окончательно сбежала с лица детектива, и он оставил попытки сохранить хладнокровие.
– Сюда, пожалуйста. – Клинтон отвел Солсбери в свой офис, подождал, пока тот вошел, последовал за ним и запер за спиной дверь.
– Что я могу для вас сделать? – спросил детектив.
В голове Виктора завертелось с полдюжины хлестких ответов, но он сообразил, что шутить не время.
– Вчера вечером я читал газету… и мне попалась на глаза заметка о том, что нашли труп, в котором опознали меня.
Детектив помолчал мгновение, затем улыбнулся:
– Я уверен, что вы ошибаетесь, мистер Солсбери. Имена могут совпадать, но опознание проведено профессионально.
– Быть не может, чтобы в таком крохотном городишке жили два Виктора Л. Солсбери, и оба были художниками. Кроме того, вы меня сейчас узнали.
– Это просто сходство, – сказал тот. – Мы нашли несколько портретов в жилище Солсбери. Вы чертовски на него похожи.
– А труп?
– Более-менее. Понимаете… он ведь разложился.
– Почему вы связали труп с именем Солсбери?
– Ваша домохозяйка… – Детектив вспыхнул. – Его домохозяйка, миссис…
– Дилл, – произнес Виктор, вздрогнув: он понял, что знал это имя.
Клинтон тоже вздрогнул.
– Да. Она сообщила, что однажды вечером вы исчезли, и десять дней от вас не было никаких вестей. У вас на четыре дня просрочен срок арендной платы. Она боялась… м-м… неприятностей. Она и сообщила, что вы пропали без вести.
– Следы на теле были? – спросил Виктор.
– Никаких. Только записка, пришпиленная к рубашке. Погибший обернул ее в полиэтилен, и она почти не промокла.
– Какая записка?
– «Я – творец, но мне не дают творить. В.».
– И даже не подписана полным именем?
– Нет.
