Оушен, по крайней мере, не пялился в открытую, и у него хватало скромности обходиться без комментариев. И на том спасибо. Пусть лучше смотрит исподтишка, чем с подкупающей непосредственностью кретина выдает свои соображения обо мне.
Впрочем, я бы солгала, заявив, что молчание Оушена меня совсем не задевало.
В первые дни я думала, что раскусила его; теперь моя уверенность как-то рассеялась. Оушен казался совершенно обычным парнем, сыном совершенно обычных родителей. Такие кормят детей супами из категории «Просто добавь воды», врут про Санта-Клауса, все вычитанное из учебников истории принимают за чистую монету и до смерти боятся выражать чувства.
Не то что мои папа и мама.
Консервы, это чудо западной научной мысли, казались мне вкусными исключительно потому, что в нашем доме были под запретом. Все продукты, даже базовые, вроде хлеба, родители готовили сами. Мы не праздновали Рождество; правда, один раз родители сжалились надо мной и Навидом – подарили коробку конвертов. Что касается ужасов войны и колониализма, их мне живописали задолго до того, как я выучила алфавит. С выражением чувств у родителей проблем тоже не возникало. Наоборот, ни папа, ни мама не упускали случая, чтобы разобрать тот или иной мой «прискорбный недостаток».
Мое мнение об Оушене оказалось ошибочным, а новое, правильное, составить не получалось. Меня бесило не столько это обстоятельство, сколько сам факт, что оно меня бесит. В конце концов, я ведь хотела, чтобы Оушен молчал; он и молчит. Я своего добилась. Он меня игнорирует. Но вот спрашивается: почему?
Как бы то ни было, я считала молчание Оушена благом.
Но сегодня кое-что изменилось. Сегодня, после полнейшей двадцатиминутной тишины, Оушен вдруг подал голос.
– Что у тебя с рукой?
Накануне вечером я распарывала шов кожаной куртки. Нож сорвался, я поранила левую руку между большим и указательным пальцами. Сейчас на этом месте красовался пластырь.
Я встретила взгляд Оушена.
– Портновская травма.
Он наморщил лоб.
– Портновская травма?
– Портной, – принялась объяснять я, – это человек, который шьет одежду. Так вот, я шью себе одежду.
Оушен смотрел непонимающе.
– То есть покупаю винтажные вещи и потом перешиваю их. – Я продемонстрировала исколотую руку. – Еще учусь. Отсюда и травмы.
– Ты шьешь себе одежду?
Глаза Оушена чуть расширились.
– Ну, не всю…
– Почему?
Я усмехнулась. Вопрос резонный.
– Потому, что не могу купить вещи, которые реально нравятся.
Оушен продолжал таращиться.
– Ты о моде вообще имеешь представление?
Он покачал головой.
– Ясно. – Я попыталась улыбнуться. – Не каждому дано.
Я же думала, что мне-то как раз дано.
У Александра Маккуина недавно
