war schon recht gut im Schießen.
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Bolan war bereits zu Beginn seiner Armeelaufbahn ein bemerkenswerter Schütze gewesen. In diesen frühen Jahren lag sein Hauptinteresse jedoch bei den Waffen selbst – den technischen Details. Er war ein geborener Waffenmeister, der von Anfang an ein fast instinktives Verständnis für die Dinger hatte. Jede Waffe ist natürlich nur so gut wie ihre Leistung, und Bolans wachsendes Interesse daran führte ihn unweigerlich auf die Schießplätze und dann zu Wettkämpfen, wo er mit seinem phänomenalen Auge und seiner kühlen Selbstbeherrschung Meisterschaften in verschiedenen Waffenkategorien gewann.
Mehr als ein Jahr lang war er für den Rekrutierungsdienst durch das Land gereist, um Schießdemonstrationen zu veranstalten und – gegen Ende dieser Zeit – Showschießen mit Gewehren und Handfeuerwaffen vorzuführen.
Bei der traditionellen Kampfstellung für Schießwettbewerbe hat man die Knie leicht gebeugt und die Waffe in einer Hand gerade vor der Brust ausgestreckt; das Hauptaugenmerk liegt hier auf der Schnelligkeit beim Schießen und Nachladen. Bolan hatte diese Vorführungen normalerweise mit einer Standard-Armeeversion des .45 Colt Halbautomatik absolviert, und seine Geschwindigkeit war phänomenal – er warf die verbrauchten Magazine aus und lud in weniger als einer Sekunde nach. Als Variation dieser Routine entwickelte der junge Bolan einige interessante Choreographien für sein Publikum, wobei er blitzschnell die Haltung wechselte – von der normalen Kampfposition runter auf den Bauch und dann aus dem Liegen zu einer Rolle, während er nachlud und mit unglaublicher Präzision weiterschoss. Ähnliche Choreographien führte er mit einem Karabiner und einer kleinkalibrigen Automatik vor.
Dann kam Vietnam, und Sergeant Bolans Fachkenntnisse wurden für die ernsthafteren Aufgaben eines Soldaten benötigt.
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Nun war er also im Hafen von Seattle, die beeindruckende .44 gezückt, und es war wieder Zeit für das Showschießen, und er würde sein ganzes Fachwissen brauchen, um hier heil herauszukommen.
Es war keine Situation, die er sich normalerweise selbst ausgesucht hätte. Er zog es vor, eine Gefechtssituation von der Planungsphase an vollständig zu beherrschen. Wenn sich hier überhaupt etwas entwickelte, dann eher eine Art wilde Schießerei – eine plötzliche Konfrontation, bei der man spontan sein musste und jene Seite die besseren Chancen hatte, die ihre Vorteile schneller und spontaner ausspielte.
Es gab natürlich ein oder zwei Punkte, die er wenigstens zum Teil kontrollieren konnte. Und er hatte den Vorteil der Überraschung, um die zahlenmäßige Überlegenheit der anderen Seite ein bisschen auszugleichen.
Die Joker in diesem Spiel waren natürlich Flora und Trinity – seine momentanen und höchst nervösen Begleiter. Er konnte nicht wissen, wie sie sich verhalten würden, sobald er sie losließe. Bolan konnte nur versuchen, ihnen die Richtung zu zeigen.
"Okay, halt genau hier an", befahl er dem Fahrer. Sie hatten die Stelle erreicht, an der Bolan vorhin auf den Späher gestoßen war. Der Typ war jetzt nirgendwo in Sicht.
Ontario Charlie brachte den großen Wagen sanft zum Stehen.
"Schalt das Standlicht ein!"
Der Fahrer gehorchte.
Trinity starrte angespannt nach vorn. "Sie laden immer noch um da unten", beobachtete er mürrisch.
"Wie viele Jungs, sagen Sie?"
"Acht, verdammt. Acht richtig fiese Typen. Das ist verrückt."
"Nur so verrückt, wie man es werden lässt", erinnerte Bolan ihn. "Ich steige hier aus, aber ich werde nicht mehr als zehn Schritte hinter euch sein. Auf diese Entfernung, Danny, kann ich einer Fliege die Augen aus dem Kopf schießen. Ihr Jungs fahrt da runter, mit derselben Geschwindigkeit, die wir eben hatten. Eine falsche Entscheidung, und du bist fällig. Sobald du anfährst, stell die Scheinwerfer auf Fernlicht. Lass es an. Halt unten beim Laster und warte einfach ab."
"Warten ... bis was?", krächzte Flora.
"Bis die Schießerei beginnt. Dann, schlage ich vor, verschwindest du schnell in einem Loch."
Danny Trinity lachte nervös. "Es ist trotzdem verrückt. Du kannst es nicht allein mit acht bösen Buben aufnehmen."
"Dann pass mal auf ", sagte Bolan und stieg aus. "Los!", befahl er und schloss die Tür.
Die Limousine kroch vorwärts. Die Scheinwerfer gingen an und wurden von der dicken Luft fast verschluckt, reflektierten den Nebel und erzeugten eine gespenstische Aura.
Bolan blieb zurück und bewegte sich entlang der Lagerwand.
Auf halbem Weg rannten zwei Männer neben dem geparkten Lastwagen auf den Kai hinaus. Das Mafia-Fahrzeug drängte plötzlich nach vorne, hupte und nahm, Bleifuß auf dem Gaspedal, schnell Fahrt auf.
Manche Leute wussten einfach nicht, was gut für sie war.
Bolan lächelte grimmig und schoss auf sie, wie er es versprochen hatte, vier große rollende Knaller im Schnellfeuer, die das Schicksal des Fahrzeugs besiegelten – als reagiere die AutoMag wie eine Verlängerung des Mannes selbst auf die Situation. Die Geschosse schlugen in einem gezielten Suchmuster etwa auf Schulterhöhe in die Heckscheibe ein.
Offensichtlich fanden sie etwas, denn die Limousine geriet ins Schleudern und rutschte scharf nach Steuerbord, traf das Lagerhaus und überschlug sich. Bolan schoss drei Runden in die Beifahrertür, während das Fahrzeug umkippte. Er lud nach, während er um das Wrack herum und direkt auf die beiden Gangster auf dem Kai zu lief. Sie waren bereits dabei, auf ihn zu feuern, wenn auch ohne Wirkung – ihre Schüsse richteten nur an dem bereits durchlöcherten Fahrzeug noch größere Schäden an. Selbst aus knappen zehn Metern Entfernung waren die Kerle nur verschwommene Gestalten in dem milchigen Licht, das aus dem Wagen drang – sie liefen geduckt, mit einer Armeslänge Abstand, zurück in das Lagerhaus.
Die AutoMag dröhnte erneut zweimal, schnell und heiß. Die doppelte Feuerbahn traf beide Ziele beinahe gleichzeitig und warf sie auf den Rücken, in einem doppelten Bogen Richtung Jüngstes Gericht.
Also gut. Zwei weniger, fehlten noch sechs, wenn Danny Trinity nicht beim Personalbestand geschwindelt hatte.
Bolan näherte sich der offenen Tür des Lagers und ging hinein, zeigte sich, zog quasi das Feuer auf sich – aber da kam nichts.
Auf dem Zementboden direkt hinter dem geparkten Lastwagen stand eine große Palette. Die geräumige Transportkiste darauf war aufgerissen; die Oberseite und die Fetzen einer Ecke lagen auf dem Boden. In ihr befanden sich einige kleinere Kisten; andere waren bereits ordentlich auf der Ladefläche des Lastwagens gestapelt. Ein Mann in Arbeitskleidung saß mit erhobenen Händen und erschrockenen Augen hinter dem Steuer eines im Leerlauf surrenden Gabelstaplers. Die Gabeln waren angehoben und trugen eine Kiste, die so aussah wie die bereits geladenen.
"Wo sind sie?" Bolan knurrte.
Der Kopf des Mannes bewegte sich fast unmerklich zu einer verglasten Kabine auf der anderen Seite.
"Wie viele?"
"Zwei", flüsterte der Typ.
"Dein Leben hängt von dieser Zahl ab, das ist dir klar?"
"Hab damit nichts zu tun", sagte der Typ schnell. "Sie haben mir hundert Dollar versprochen, wenn ich hier umlade. Ich
