schmunzelte. „Drei Tage. Ich habe die Ausrüstung nicht entworfen, Andre. Ich benutze sie einfach. Du kannst dasselbe benutzen.“
Der Kanadier breitete seine Hände aus und machte ein schiefes Gesicht: „Das ist gegen das Gesetz.“
„Das bin ich auch“, sagte Bolan leise.
„Ja, das bist du. Und ich bin das Gesetz. Und was macht das aus uns?“
„Soldaten der gleichen Seite“, antwortete Bolan. „Solange du das so willst.“
„Und angenommen, ich will es anders? Wenn wir die Grenze überqueren?“
Bolan zuckte die Achseln. „Dann gehst du deinen Weg und ich gehe meinen. Ich habe dich nicht entführt, Junge. Sag ein Wort, ich halte an und lasse dich raus.“
Chebleu zündete sich eine Zigarette an, setzte sich entspannt auf den Sitz und richtete seinen Blick auf die Fahrbahn. Sie fuhren schweigend, der starke Motor zog das große Gespann mühelos knapp unter dem Tempolimit. Der Verkehr war dicht, bewegte sich aber gut. Hin und wieder fuhr ein rasender Wagen an ihnen vorbei, wobei Chebleu bei jedem dieser Vorfälle versteifte. Die ganze Tragweite der Nacht hatte sich offensichtlich gerade erst auf den Mann übertragen. Nach einigen Kilometern sagte er zu Bolan: „Vielleicht verdanke ich dir mein Leben. Ich danke dir.“
Der Typ mochte ihn aber nicht, und Bolan wusste das. Er fischte das Auto-Mag aus seiner speziellen Tasche im Kommandostuhl und reichte seinem Gast die große silberne Pistole. „Daumen weg von der Sicherung“, knurrte er. „Jetzt halte mir die Schnauze ans Ohr.“
Der Kanadier starrte ihn lediglich an.
Bolan kicherte und streckte seine Hand aus. „Dann gib sie zurück“, sagte er. „Jetzt schulde ich dir mein Leben. Wir sind quitt.“
Chebleu lachte schwach, als er die Pistole zurückgab. „Woher wusstest du, dass ich es nicht tun würde?“
„Das wusste ich nicht“, versicherte Bolan ihm. „Jetzt weiß ich es.“
Beide lachten zusammen, und Chebleu bot seinem Retter eine Zigarette an. Bolan nahm sie an, zog sie tief in sich hinein und sagte dann: „Wir sind noch nicht ganz quitt, Chebleu. Ich denke, du weißt, was ich meine.“
„Georgette“, antwortete der Mann sofort.
„Ja. Wurden dir die Einzelheiten mitgeteilt?“
Georgette's Bruder schüttelte feierlich den Kopf. „Nur ein inoffizielles Kommuniqué der Regierung, in dem sie ihr Mitgefühl ausdrückte und ihren Tod bestätigte. Ich habe es noch nicht ganz akzeptiert - ich hoffe immer noch...“
„Hör auf zu hoffen“, sagte Bolan leise.
Irgendetwas in Bolans Tonfall löste eine verzögerte Reaktion aus und schaltete den Mann mitten im Satz aus. Er ließ die Augen fallen und sagte: „Sag es mir.“
„Glaub es mir einfach.“ Die Stimme war auf einmal gespannt, traurig, sympathisch. „Georgette ist tot. Sie hat groß gelebt und ist groß gestorben. Begrab sie jetzt so.“
„Sag es mir“, bestand der Kerl.
Bolan seufzte, entspannte sich und sagte es dem Mann. „Der verrückte Sal verurteilte sie zu fünfzig Tagen in der Schreckenskammer eines Truthahnarztes.“
„Was?“, krächzte Chebleu.
„Weißt du, was ein Truthahnarzt ist?“
Der Mann schüttelte den Kopf und hoffte offensichtlich, dass er es nicht wusste.
Bolan sagte: „Denk an Auschwitz, Buchenwald und die Verrückten, die dort mit Menschenfleisch medizinische Spiele spielten. Dann denk an diese Art von Mentalität, die in diese Zeit und an diesen Ort verpflanzt wurde, gib ihr die absolute Macht, die ein Mafiaboss genießt, und lass sie auf ein niedliches Kind los, das demselben Boss zu niedlich wurde. Du kannst jetzt Namen und Identitäten vergessen, denn es bleibt nichts anderes übrig als schreiender Truthahn. Es muss ungefähr am neunundvierzigsten Tag gewesen sein, als ich Georgette fand.“
Der Mann wurde sehr blass, bedeckte seine Augen mit einer Hand und kämpfte um die Kontrolle über seine Emotionen.
Bolan sagte leise: „Ich habe sie freigelassen, Andre. Mit derselben Waffe, die du gerade in der Hand hattest. Ich habe ihr eine 240-Korn-Kugel in die Augen geschossen. Und ihre Seele dankte mir. Begrab sie, Junge.“
Es war einige ruhige Minuten später, als Chebleu sich eine weitere Zigarette anzündete. Er reichte sie Bolan und zündete sich eine weitere Zigarette an. Die Stimme, als sie kam, war steinhart. „Das war in Detroit?“
„Ja. Auf der hinteren Veranda der Hölle.“
„Danke, dass du es mir gesagt hast.“
„Du hattest ein Recht, es zu erfahren“, sagte Bolan.
„Jetzt weiß ich es also. Du hast sehr wenig in Detroit zurückgelassen.“
„Ich nahm, was ich konnte.“
„So, jetzt ... Kanada ist das nächste?“
Bolan seufzte. „Das ist richtig. Und wenn du diese Akte genau studiert hast, dann weißt du...“
Ja, Chebleu wusste es. Die gesamte Provinz Quebec war plötzlich in Beschlag genommen worden. Dort braute sich eine Regierungskrise zusammen - eine nationale Konvulsion, die durch separatistische Politik, wirtschaftliche Schwierigkeiten, heftigen Nationalismus und den Geist der offenen Rebellion genährt wurde. Unter diesem Kessel errichtete die amerikanische Mafia nun ein Freudenfeuer. Bolan war sich der Situation seit einiger Zeit bewusst und hatte die amerikanische Seite im Stillen nach einem wahrscheinlichen Eintrittswinkel sondiert. Andre Chebleu war als Geschenk des Himmels gekommen.
„Der Mob bereitet sich darauf vor, Quebec zu fressen“, sagte Bolan zu ihm.
Der Mann grunzte und fügte dann hinzu: „Sie werden es unverdaulich finden.“
„Zerkaut ist zerkaut“, betonte Bolan. „Die wollen deine Probleme nicht, Freund. Die wollen nur deine Säfte.“
„Dein Herz schlägt nicht für Kanada“, sagte der Mann und sah seinen Gastgeber mit einer Spur von Missfallen an. „Wenn du nur ein Schlachtfeld suchst, dann suche es woanders.“
Bolan überprüfte seinen Rückspiegel, gab ein Signal, bremste ab und fuhr auf den Seitenstreifen ab. Er öffnete die Tür vom Hauptschalter aus und sagte zu seinem Gast: „Auf Wiedersehen. Bleib hart.“
„Du wirst Hilfe brauchen“, sagte der Mann mit einer Grimasse innerer Ergriffenheit.
„Ich werde sie dort finden, wo ich sie brauche“, sagte Bolan zu ihm.
„Schließ die Tür“, knurrte Chebleu. „Was ist der Plan?“
„Ganz einfach“, antwortete Bolan, als er die Vorwärtsbewegung des Fahrzeugs wieder aufnahm. „Ich werde Montreal blitzartig angreifen.“
„Du wirst feststellen, dass das nicht so einfach ist.“
„Das
