dem Kerl einen schrägen Blick zu und sagte ihm: „Sitz da und schau mir beim Versuch zu.“
„Montreal wird sich für dich als Detroit hoch hundert erweisen.“
„Für sie“, korrigierte Bolan ihn.
„Auch für dich, mein Freund“, sagte der Kanadier seufzend.
„Die Frage mag sowieso irrelevant sein“, antwortete Bolan, seine Aufmerksamkeit am Rückspiegel. „Wir haben einen Schatten.“
Chebleu verlagerte seinen Blick langsam nach hinten. „Bist du sicher?“
„Ich bin mir sicher. Sie haben einen Scheinwerfer, der nur leicht unscharf ist. Siehst du ihn?“
„Ich sehe es.“
„Ist bei uns, seit wir ‚The Naturals‘ verlassen haben. Als ich anhielt, verschwanden diese Lichter plötzlich. Jetzt sind sie wieder da.“
Bolan war mit der Kommandokonsole beschäftigt. Er schwenkte einen kleinen Bildschirm aus und aktivierte die Nitebrit-Optik. Der Bildschirm leuchtete mit einem dumpfen rötlichen Licht. Bolan stellte die Azimut-Steuerung ein und verfeinerte den Fokus. Dort erschien ein Fahrzeug, in Nahaufnahme - eine schwere, schwer beladene Limousine, die auf der Spur des ‚Kriegswagens‘ fuhr.
„Bingo“, sagte Bolan leise. „Es ist ein Mannschaftswagen.“
Die Nervosität des kanadischen Agenten kehrte zurück.
„Das wusstest du, als du mich hinausbefohlen hast?“, fragte er anklagend.
„Ich hätte dich nicht gehen lassen“, sagte Bolan mit einem kleinen Lächeln.
„Und was machen wir jetzt?“
„Sie verfolgen uns bis zu einem Anschlag“, sagte Bolan zu ihm. „Sie warten nur auf ein Stück leere Straße.“
„Und?“
„Also warten wir ab. Und wir werden ihr Spiel spielen - aber auf unsere Art.“
„Ich nehme jetzt die Pistole“, sagte Chebleu.
„Nicht diese. Geh nach achtern.“ Bolan schlug einen Knopf auf der Konsole. „Die Waffenkammer ist offen. Wähle deine Waffe.“
Chebleu lächelte grimmig. „Du wusstest es die ganze Zeit.“
„Ich habe es mir gedacht, nicht gewusst“, korrigierte Bolan. „In guten wie in schlechten Zeiten - du und ich, Andre, wir sind zusammen Soldaten.“
„Von derselben Seite“, knurrte der Kanadier und ging nach hinten, um seine Waffe zu holen.
Kapitel 3: Engagement in Niagara
Tommy Sandini und seine Broadway-Crew fuhren gerade bei den ‚Naturals‘ auf den vorderen Parkplatz, als das große Wohnmobil ihn am anderen Ende verließ. Einer der Jungs machte sogar noch einen Witz über Gramelli's Geschäft, dass sogar solche ‚Busladungen‘ abholte.
Sandini selbst war nicht einmal aus dem Auto gestiegen, bevor einer seiner Jungs die Leichen in der Nähe des Hintereingangs des Clubs entdeckte. Ein kurzer Blick ins Innere bestätigte den schrecklichen Verdacht, und eine schnelle Berechnung von zwei plus zwei ließ die Sandini-Crew diesem ‚Bus‘ hinterher rasen.
„Die Körper waren noch warm, Boss“, berichtete Tagman Vacchi.
„Sie bluteten immer noch“, fügte ein anderer hinzu.
„Alle wieder rein!“, befahl Tough Tommy. „In welche Richtung fuhr der ‚Bus‘?
„Ging hinauf nach Delaware“, murmelte der Fahrer. „Haltet euch alle fest, in zwei Sekunden bin ich an ihrem Arsch.“
Und so begann die Verfolgungsjagd.
Wie sich herausstellte, waren mehr als ein paar Schnauben nötig, bis Fahrer Roselli den Abstand zwischen den beiden Fahrzeugen verringern konnte. Zu diesem Zeitpunkt war die Verfolgungsjagd bereits entlang des Sheridan Drive nach Osten abgebogen.
„Sie sind auf dem Weg zur Schnellstraße“, knurrte Sandini. „Lehn dich zurück und lass sie gehen, mal sehen, wohin sie uns führt.“
„Wir könnten sie im Sheridan Park treffen“, schlug Vacchi vor.
„Treffen, was treffen?“, knurrte der Chef. „Wir wissen nicht einmal, wer es ist. Vielleicht sollten wir wieder zurück zu Gramelli und die Bude auseinandernehmen.“
„Ich habe eine Idee, Tommy“, sagte der Steuermann. „Dieser Bus ist kein Bus. Weißt du, was das ist?“
Sandini respektierte seinen Steuermann, besonders in allem, was Automobile betrifft. Er knurrte: „Das ist so ein Camper-Ding, nicht wahr?“
„Richtig, ein Wohnmobil, ein sogenanntes Freizeitfahrzeug. Das da oben ist jazzig, aber es ist immer noch ein Wohnmobil. Wissen Sie, was ich von einem Typen gehört habe, der vor einer Weile in Seattle war - wissen Sie, wann? Als der Pelz da draußen flog.“
„Sie meinen die Bolan-Sache.“
„Ja. Dieser Typ sagt, Hardcock Bolan fuhr eines dieser Dinger, ein Wohnmobil.“
„Scheiße.“ Sandini antwortete mit einem zischenden Flüstern.
„Das hat der Typ gesagt, Tommy.“
„Lassen Sie uns, äh, Abstand halten. Wenn, äh, wenn das, was Sie sagen...“ Der Chef unterbrach sich und ein angespanntes Schweigen senkte sich auf die Gruppe.
Einer der jungen Hardmen, der die Leichen von Gramelli und Leutnants im Club entdeckt hatte, gab ein seltsames Geräusch von sich und berührte die Schulter seines Chefs vom Springsitz aus.
„Was ist das?“, fragte Sandini mit gedämpfter Stimme.
„Ich habe da hinten etwas aufgehoben. Da war Blut dran. Ich wischte es einfach ab und ließ es in meine Tasche fallen, Boss.“
„Was ist es?“
„Weiß nicht genau…“
„Sieht wie die Medaille eines Schützen aus?“, mischte sich jemand ein.
„Das ist ein Volltreffer“, sagte Vacchi schnell.
„Oh Scheiße“, sagte der junge Hardmen. „Ich dachte, es sei eine religiöse Medaille.“
„Lass mich das Ding sehen!“, forderte Sandini und griff danach.
Einen Augenblick später kam alles zusammen - und die Sandini-Crew aus dem Broadway-Territorium wusste, dass sie einen Tiger am Schwanz hatte.
„Was werden wir tun?“ Vacchi erkundigte sich bei seinem Chef.
„Wir werden ihm am Arsch bleiben, das werden wir tun“, knurrte Sandini zurück. „Jetzt halt die Klappe und lass mich darüber nachdenken.“
Der
