улиц, в джунглях толпыОнемел чистый голос провинций.
Взоры встречных полуслепы,
И не русскими кажутся лица.
Инородец ли я, или – туп,
И блуждаю не там, где бы надо…
Купол Храма Спасителя люб,
И подножье Его без– ограды.
Миновал бы столичный бедлам —
Малосольную славу пиара…
Да звезда есть двуглавая там,
Что глядит в нас пока еще даром…
Багетчик
Недосуг мне сетовать да хныкать,
Мол, настали времена не те…
В рамах буду конопатить стыки,
Помогать проснуться красоте.
Есть на свете ложные улыбки,
Есть на свете искренняя грусть.
Я свои давнишние ошибки
Рассудить сегодня не берусь.
Буду править ветхие картины,
Что струят из детства тихий свет,
Каждый день встречать, как именины,
А в ином, наверно, смысла нет.
08
Головко Игорь, Москва
Прости
Несется в вечность наша жизнь рекою.
Прошли мы жар пустынь и холод вьюг.
И в радости, и в горе ты со мною,
Мой самый чуткий, самый верный друг.
Из Книги жизни ты страниц не вырвешь.
Не перепишешь, что уже прошло.
Пересечешь свой Рубикон, свой финиш,
Оставив из деяний полотно.
Прошли весь путь – свершились ожиданья.
Все хорошо, еще, хоть век, живи.
Мы вместе шли от первого свиданья
До настоящей, чувственной любви.
В конце пути, в период завершенья,
Когда расцвел закатом и наш век,
Когда ждешь кары или же прощенья,
С тобою рядом верный человек.
А годы жизнь нам отмеряют строго.
Жаль, невозможно бег их замедлять…
Чем дольше путь, тем тяжелей дорога,
И очень страшно друга потерять.
За все винюсь, за все один в ответе.
Коль мне придется первому уйти,
Любовь мою, покинув на Планете,
Прошу тебя: «Прости меня, прости».
Молю тебя: «За все меня прости!»
Дитя гордыни
Жизнь продолжает течь рекою.
Поэтов разномастных рать
Спешат за Пушкиным толпою,
Пытаясь гения догнать.
Такой и я, дитя гордыни,
Толкаясь, лезу на Олимп,
Свергаю ветхие святыни,
Срывая с них горящий нимб.
А чтобы «огонька» подбросить,
Как он, когда-то, в старину,
Я все прошу, какую осень,
Мне кружку принести жену.
И заболотистое лето,
Где кроме мух и комаров,
Что просто мука для поэта,
Мешает множеством дворов.
Уединение – подруга,
Когда ты можешь не спеша,
Среди нехитрого досуга,
Писать, о чем поет душа.
А может, не хватает тройки,
В тумане звона бубенцов…
У нас же всласть грохочут стройки,
И мерен гул автоплугов.
Нет!
