Последнее, что он видит угасающим взглядом – жирная лапа Боги тянется к его кинжалу. Темнота.
***
Рыцари Вэндела, верные мне,
Возьмите свои вы кинжалы.
Вспорите вы брюхо злой тишине,
Вырвите чёрное жало.
Пусть лютня играет героям своим,
Овеянным ратною славой.
И девы кладут Орелина венки
На ваши достойные главы…
***
Да, именно так в раю и должно быть. Вэндел – дом, родной, зáмок. Орелин – куст померанцем пахнет. Темно.
***
КОРОНА
***
Честь есть у каждого в нашем роду.
Мужчины строги и прилежны,
А женщины наши отваги полны,
Хрупки, чернооки, и нежны.
Но муж, среди злата теряющий честь,
Теряет себя без возврата.
Стирается с Древа, что в Вэнделе есть
На стенах старинного Храма.
Ищи себя там, средь кроны густой,
Сплетённой веками и честью,
Иди жарким сердцем сложённой тропой.
Стань Древа достойною ветвью.
***
Загнанный вепрь роняет слюну на пожухлую траву. Заросли колючего, густого, хищного Орелина не пускают его, заперли в углу между стен Вэндела. Красные глазки вепря сверкают, как рубины в перстнях ленивого наблюдателя, смотрящего на вепря с высоты Золотой башни замка.
Скука, опять вепрь, стена, Орелин. Ничего нового. Даже честь метнуть копьё в услужливо поставленную звериную холку, уже не кипятит Крону кровь.
Единственное, что сейчас не даёт ему уйти со стены – взгляд Равана.
Опять он следит за охотой Крона из своего логова в Чёрной башне. Прожигают кожу на затылке эти два его чёрных глаза.
У Крона тоже чёрные глаза, но не такие бездонно-безнадежные, как у дяди. Скорее его глаза, бархатные, ленивые, влажные.
Крон двадцать два года с нетерпением ждёт своё двадцати трехлетие, чтобы самому, наконец, стать властителем Вэндела и избавиться от ненавистного протектората Равана.
Двадцать два года душевной лени, бесконечного ватного сна. Мелькающей чередой балы, охота, потакание любой прихоти Крона. Вереницы наложниц, кочующих по всем башням Вэндела. Иногда, Крону даже кажется, что благородный замок насквозь пропах этим запахом ложного Орелина, похоти и лжи. «О! Крон! Я люблю тебя! О! Ты не подражаем! О! О!». И жгущие затылок два чёрных, злых глаза. Везде, всегда.
Как будто, Раван чего-то напряжённо ждёт. Он часами стоит у стены старого Храма, где нарисовано Древо Вэндела. Что он там видит? Завитки, цветки, ветки, бесконечно закручиваются, меняются, разбегаются. Каждый день новый круг, палочка, точка. Старые веточки исчезают, иногда, снова проникают сквозь густую крону, но, вновь пропадают…
Крон
