решаюсь повернуться к Марку, но бессознательно моя рука снова резко взлетает вверх, потирая ноющую шею. Краем глаза замечаю ответное движение рядом и, все-таки, разворачиваюсь к нему, замечая пугающий меня хищный азарт, который смог растопить арктический лед в его глазах.
Стоимость взлетает в геометрической прогрессии и, постепенно, желающих заполучить колье становится все меньше…
Горячность, с которой Марк вцепился именно в этот лот нельзя скрыть. Он поднимает уже не табличку, а просто пальцы вверх, повышая ставку, перебивая единственно оставшегося оппонента – того самого привлекательного блондина, которого мне, вернее самой Дарье, приписывают в любовники.
Зал ахает и замирает… А я крепко зажмуриваю свои глаза, больше не желая быть невольным участником этого захватывающего представления.
– И снова, в этот вечер, нас удивляет своей щедростью Марк Эмильевич Беркутов, – громко оповещает лицитатор, – раз… – глухой удар молотка разносится по гулкому помещению, и я вздрагиваю, – два… три… Продано!
Зал взрывается шквалом громких аплодисментов, а я так и продолжаю сидеть с закрытыми глазами, чувствуя тянущую боль в каждой мышце от сильнейшего перенапряжения. Не смотрю на него даже тогда, когда ощущаю, как он склоняется ко мне, своим порывистым дыханием шевеля волосы у меня на виске.
– Тебе не понравилась сама оплата за твои услуги? – язвительно шепчет он. – Или ты просто таким способом решила напомнить мне о том, что произошло между нами наверху? … Так я не забыл… Можем повторить и именно с этой побрякушкой.
Меня видимо передернуло…
– Как ты сказал? – так же тихо, но больше не скрывая своего раздражения, ответила я, – Заслужила? Пусть будет так! Раз заслужила, то оно мое, поэтому я его продала… Мне такие воспоминания ни к чему. А на счет твоего абсурдного предложения… Пусть теперь, как ты говоришь, эту побрякушку так же «заслужит» кто-нибудь другой, например, твоя Ливия!
***
Его приглушённый смех, с нескрываемыми нотками едкой иронии, так и продолжал звучать у меня в ушах всю дорогу до не моего дома. Я старалась избавиться от живых отголосков его эха, пытаясь переключить свое внимание на размышления о том, что совсем скоро вновь стану свободной, никому не нужной и забуду всю эту неприглядную историю, как страшный сон, но что-то «подсасывало под ложечкой» и упрямо подсказывало мне, что я нахожусь, вернее, застряла в самом начале этой до тошноты шокирующей жизненной правде…
Не слежу за сверкающими фонарями, разноцветной от многочисленных автомобильных огней, Дворцовой набережной, по которой мы проезжаем. Без трепетного восторга смотрю на символ города – уже разведенный Дворцовый мост потому, что перед глазами, влажными от скопившихся, но еще не пролитых слез, мелькает калейдоскоп из размытых картинок. Пробую стряхнуть их с веера потяжелевших ресниц, поэтому часто моргаю, но эти, даже незначительные движения лишь провоцируют первую слезинку,
