на милицейском КП безнадежно отстал Протасов, упомянул роковой переезд в Воинке, с которого и началась погоня, завершившаяся тяжелым ранением Армейца.
– Не нравится мне это… – мрачно покачал головой Атасов. – Слишком уж, типа, организованную травлю напоминает. Он немного помолчал.
– Что-то сомнения меня берут, – Атасов закончил вытирать тряпкой туфли и зашвырнул ее в канал. Движение хозяина не ускользнуло от верного пса. Гримо метеором ринулся за тряпкой.
– Фу, дурак! – рявкнул Атасов. – Так вот, Бандура. Сомнения меня берут, типа. Не представляю я, как Бонифацкий, прямо с поезда, такую облаву организовал?.. Кишка у него тонка…
– Может, совпадение…
Атасов пожал плечами:
– Всякое случается, Андрюша… – он проводил глазами Гримо, вернувшегося к своим водомеркам. – Четверть двенадцатого. Похоже, в Симферополь уже ехать незачем.
Атасов встал, отряхнул брюки и медленно направился к «Мерседесу».
– Будем Бонифацкого в Ялте брать. Чего нам, дружище, на его территории ожидать, если с первых крымских километров такие пироги пошли, мне, честно говоря, и представлять не охота.
Уже усевшись за руль, Атасов добавил:
– Дурака этого на заднее сиденье запихивай. Теперь будет всю дорогу мокрой собачатиной вонять…
В обед они выехали на трассу Р-57, связывающую Красноперекопск с Гвардейским. «Мерседес», в который раз за сегодня, двигался на юг. Дорога стала гораздо оживленнее.
– Поехали, типа, – подбодрил Атасов повесившего нос Андрея. – По ходу дела что-нибудь да придумаем.
Вскоре они пересекли изумрудную нитку Красногвардейского канала.
– Красногвардейцы, что ли, рыли? – несколько оживился Андрей.
– А Бог его знает…
Едва канал исчез из виду, как далеко впереди, на встречной полосе, показалась спешащая навстречу легковушка. Она несла на крыше конструкцию, напоминавшую либо вполне миролюбивый багажник, либо проблесковые маячки милицейского патрульного автомобиля. Небо к обеду очистилось от туч, воспрянувшее духом солнце безжалостно слепило глаза, издали было не разобрать.
– Господи, пускай это фермер мешки с картошкой на базар везет, – попросил у небес Андрей.
– Тут с картошкой туго, Бандура, – буркнул в ответ Атасов. – Не родит у них земля картофель… Не родит, типа.
Дистанция между машинами стремительно сокращалась. Атасов поднажал, справедливо рассудив, что хуже не будет.
Минуты не прошло, как безобидный фермер обернулся злокозненной милицейской «пятеркой». Милиционеры пролетели мимо, во все глаза уставившись на желтый атасовский «Мерседес».
– Пронесло?! – не поверил Андрей.
Вслед за его словами позади раздался визг тормозов. А потом заорала сирена.
– Ого, типа, – сказал Атасов, энергично наступая на педаль. Ускорение придавило Андрея к сидушке.
