Снаружи светает, наступает новый день – холодный и опасный.
Вилланель наконец начинает ворочаться, зевает, потягивается как кошка и утыкается лицом в мои волосы.
– Ты в порядке? А то ночью ты издавала жуткие звуки.
– Ты не спала? Почему же ничего не сказала? Я думала, что помру.
– Ты вовсе не умирала, pupsik, а маялась морской болезнью. Словами тут не поможешь, и я заснула.
– Я чувствовала себя покинутой.
– Но я лежала прямо здесь.
– Неужели ты не могла ничего сказать?
– И что бы я сказала?
– Блин, Вилланель, я не знаю. Просто дала бы мне знать, что понимаешь, как мне плохо.
– Но я же не знала, что ты чувствуешь. – Она встает и по тюкам пробирается к аварийному люку. Через минуту в контейнер проникает тусклый утренний свет. Спустив лосины и трусы, Вилланель присаживается над ведром. В своем толстом свитере она выглядит бесформенной и зачуханной, волосы клоками торчат во все стороны. Я следую в ту же сторону, тоже мочусь, потом несу ведро к люку и выплескиваю содержимое. Моча замерзает моментально, добавляя новый слой к каскаду желтоватого льда, покрывающего внешнюю стенку контейнера.
Высунувшись навстречу морозным порывам ветра, я вглядываюсь в горизонт. Небо от земли отделено серым, еле заметным лезвием ножа. Не исключено, что это оптический обман, поэтому я достаю из кармана куртки очки и снова смотрю. Это земля. Россия. Пытаясь собраться с мыслями, я выглядываю из люка, и тут сзади подходит Вилланель, прижимается холодной щекой к моей.
Она шмыгает и вытирает нос рукавом.
– Когда доберемся, будешь делать все, что я скажу, ладно?
– Ладно. – Я наблюдаю, как постепенно материализуется силуэт Санкт-Петербурга. – Вилланель?
– Да.
– Мне страшно. Я, блин, реально, до чертиков боюсь.
Она засовывает руку под мой свитер и кладет ее мне на сердце: – Не проблема. Бояться, когда ты в опасности, – это нормально.
– А ты боишься?
– Нет, но я же ненормальная. Сама знаешь.
– Знаю. Я не хочу тебя потерять.
– Ты не потеряешь меня, pupsik. Но ты должна мне доверять.
Я оборачиваюсь к ней, и мы обнимаемся, мои руки – в ее грязных волосах, а ее – в моих.
– Хороший был медовый месяц, правда? – произносит она.
– Идеальный.
– Ничего, что я психопатка?
Я напрягаюсь:
– Я никогда тебя так не называла. Вообще никогда.
– В глаза не называла. – Она покусывает меня за мочку уха. – Но я же и есть психопатка. Мы обе это знаем.
Я выглядываю в люк. Теперь видны и другие контейнеровозы, стекающиеся к порту вдалеке.
– Слушай, Ева, я знаю, ты хочешь, чтобы я – как бы – пыталась чувствовать так же, как ты…
То ли это от голода, то ли от недосыпа, то ли просто от морозного ветра,
