запрет курения в общественных местах, в зале висел плотный сизый дым, и не только от табака. Косые лучи светильников на потолке прорезали сизую атмосферу. Когда Тимур вошел в зал, неровный гул голосов на мгновение затих. Немногочисленные посетители повернулись в сторону Рымжанова и, не найдя в его облике ничего интересного, отвернулись, вперив взгляды в бокалы с пойлом, похожим на пиво. Тимур не спеша двинулся к барной стойке, спрятавшейся во мраке в дальнем углу «Колобка».
Бармен, толстый неопрятный мужик, тер стойку тряпкой не первой свежести. Чистоты на поверхности эти действия не добавляли.
– Добрый день, – вежливо поприветствовал Тимур хозяина.
Бармен не повел бровью.
– Где мне найти Бубо, сталкера?
– Тут не подают, – в никуда ответил бармен, даже не глянув на Рымжанова.
– Ты, работник общепита! От этого бара несет Зоной за версту. Вообще мне кажется, что все наливайки, где тусуются люди Зоны, одинаковы… Повесь вывеску типа «Бар «200 рентген в рюмке».
– Чё? – В глазах толстяка промелькнул намек на заинтересованность.
– Конь через плечо.
– Не заказываешь – нефиг стулья тереть! – промычал бармен.
– Налей на два пальца прозрачного.
У бармена, казалось, просветлилось в голове, он автоматическим движением выкинул на стойку граненый стакан и плеснул туда из бутылки без этикетки.
Тут Тимур почувствовал, что позади него на некотором расстоянии остановился человек, но виду не подал. Он опрокинул стакан и передернулся. Напиток был явно не лучшего качества, сивуха шибанула в нос.
– Что же ты за сталкер такой, если тебе наша водка не нравится? – мрачно произнес голос за спиной.
– Кто тебе сказал, что я сталкер? – не оборачиваясь, спросил Тимур.
Человек, подошедший к Тимуру, был высок, мускулист, слегка заплывший жиром и с хорошо сформированным пивным пузом. Он, полагая, что имеет полное физическое преимущество над стройным худощавым Тимуром, положил тяжелую ладонь на плечо Рымжанову.
– Ты чего, мужик? – взвыл здоровяк, когда Тимур припечатал его лицом в стойку бара.
– Я – ничего, – ответил Тимур и ослабил захват вывернутой внутрь кисти. – А ты чего?
– Пусти, пусти, – взмолился толстый. – Я же просто поговорить хотел.
– Говори, – сказал Тимур и рывком усадил собеседника на табуретку рядом с собой.
Толстяк залпом выпил спиртное, которое услужливый бармен налил ему, не спрашивая, видимо, как завсегдатаю заведения.
– Если ты пришел сюда сталкеров искать, зачем так нервничаешь?
– Не люблю, когда ко мне сзади подходят, не представившись, – строго ответил Тимур.
– Я Бряк, меня тут все знают.
– Мне Бубо нужен. – Тимур представляться не стал.
– Ну, мужик, ты же сам сталкер, не понимаешь, что так просто стрелки не забиваются.
– Я не сталкер.
– Сам же говорил,
