style="font-size:15px;"> Завертелся барабан, сперва медленно, потом все скорее. Внутри бежали бок о бок темные звери, Развияр не мог их как следует рассмотреть. По сторонам лодки зашлепали лопасти.
– Вот же ж, – бормотал бакенщик. – А я все выпил почти… Ну вот на дне осталось. На!
Он бросил фляжку, Развияр не поймал ее, и фляжка упала на дно лодки.
– Руки дырявые, – сказал бакенщик. – Пей давай… А то.
Развияр с третьей попытки отвинтил крышку. Жидкости во фляге было и правда на дне, а пахла она резко и едко. У Развияра слезы навернулись на глаза.
– Пей, ну! – торопил бакенщик.
Развияр выпил. Сразу ничего не почувствовал, но уже через мгновение ему сделалось лучше; он увидел, как победно сверкают огни Мирте, как отражаются в каждой капле, срывающейся с гребной лопасти, и как отдаляется, покачиваясь на воде, зажженный бакен.
– Кто ты такой, а?
– Разви…яр.
– Юнга? Матрос?
– Не. Нет.
– А кто?
Развияр закашлялся.
Огни зажигались один за другим. Огромные ездовые крысы, запертые в колесе, знали и выполняли команды «Фру» и «Ну». Развияр заснул.
Он спал, скорчившись на носовой скамейке, не замечая ни холода, ни света. Море убаюкивало его. Он спал, будто предчувствуя: жизнь будет долгой и надо набраться сил.
Его разбудил чужой голос. Из полумрака (возле Мирте ночи не бывают темными) выплыла другая лодка, и молодой сварливый голос окликнул бакенщика:
– Эй! Ты бы еще под утро выехал!
– Припозднился, бывает…
– Бывает… Вот сядет кто-то на мель, тогда тебя и подвесят за это самое «бывает»… Кто это у тебя?
Развияр загородил лицо локтем – слишком ярким показался свет разгоревшегося фонаря.
– На бакене сидел. Я уж думал, утопленник.
– «На бакене»… зачем подобрал его, тебя спрашиваю? Мало бед? Мало тебе второго предупреждения?
– Ну, помирал ведь, на бакене-то… Мальчишка совсем.
Обладатель молодого сварливого голоса подогнал свою лодку поближе.
– Эй, ну-ка отвечай, кто такой!
– Развияр.
– Откуда взялся?
– За борт… упал.
– С какого корабля, а ну, не врать!
– С «Крыламы».
– «Крылама» проходила сегодня, – сварливый человек хмыкнул. – Юнга?
– Нет.
– Что-то мне не нравится этот малый, – пробормотал сварливый человек. – А ну-ка… посмотри на меня, сопля!
Развияр поднял голову. Сварливый человек смотрел на него из полумрака, высоко подняв фонарь.
– Старый, – сказал изменившимся голосом. – А ну, глянь на него, тебе там ближе. Сдается мне, что у него гексавая рожа.
Бакенщик, подобравший Развияра, посветил ему в лицо фонарем. Развияр зажмурился.
Тихонько
