один, последний день
Веду я службу, господа.
Кому в провинции не лень –
Пусть сам страдает тот.
А я прочуял жизни соль –
Покинуть Древний Клот,
Прибыть в столицу – Жоль…
Дорога в Жоль
И вот бредет один писец,
Оставлен на мороз.
Виной тому, Господь-истец, –
Скупой старик Каноз.
Но был он тверд, душой силен,
Из никелево сплава
Как будто б, право, сотворен
Прекраснейший Мораво!
Он чаял жизнь начать свою,
Забыв ужасну боль,
В мирском, конечно же, «раю»,
Иначе – город Жоль.
Дорогой дальней, лесом ли
Мальчишка брел один.
Я знаю точно, здесь брели
Герои из былин…
Так вот, он шел недели три,
Пока на чистом поле
Не встретил знак гнилой в пыли:
«Приветствуем вас в Жоле!»
С подхода город удивил
Писца по невезению:
Дорога – поле, знак изгнил:
Порос чужою ленью.
Но все же шел – а как тут быть?
Ему тут что ли крест найти
И голову сложить?
Осталось только шаг пройти…
Врата встречают щедрото́й
Изящного убранства.
Сребрят церквей своих главой
Просторы нова царства!
И страж кричит и вопрошает:
«Ты кто такой, откуда ты?» –
И в миг один прегорождает
Проход через мосты. –
«Скажи или уйди, глупец,
А то найдем управу!»
Ответил сразу млад писец:
«Древнейший Клот, Мораво».
«Древнейший Клот? Ты что несешь?
Болезнь? Цинга? Зараза?
Таких не знаем, ежь-матрешь…»
Но тут выходит страж другой,
Не дав закончить фразу,
И молвит всех впустить.
«Обычно нужно за такой
Подарок заплатить!» –
Твердил второй. И подсобил
Грошами им герой…
Приветствие Царя
Толпа людей, вокруг народ,
Играют песню барды –
Пирует Жоль! И царь идет,
Блестят его кокарды!
Сегодня он поднял зарплат
Количество и златность
Для всех бесчисленных солдат,
Повысил
