взглядом.
На следующий день весь класс был в курсе моих фантазий. К счастью, эта история быстро забылась, и внимание детей переключилось на более актуальные события, но след в моей душе остался. Он дает знать о себе и по сей день. Все свои мысли, все чувства, желания и эмоции я прячу, словно тот сакральный дневник – вглубь ящика, на самое дно, так чтобы никем более он не был найден.
С тех пор я замуровала себя в «скорлупе», защищающей чувства от внешнего воздействия. Надела маску, чтобы никто не знал, кто я на самом деле. Этот процесс происходил постепенно – как наложение грима – слой за слоем. После каждой неудачи – новый штрих. Все, чтобы очередной человек, предавший меня, не догадался о том, что причинил мне боль. Чтобы не понял, что мой внутренний мир во сто крат глубже, чем я показываю. Постепенно эта маска так крепко срослась с моим истинным лицом, что порой мне и самой было трудно их различить. Настоящая «я» затаилась где-то в дальнем уголке и сидела, съежившись, боясь показаться на свет.
Проявить свою обиду или боль – самый легкий способ вызвать сочувствие. Но именно оно – наихудшее из того, что могут предложить люди. Смесь жалости с презрением. Даже ненависть, и та куда предпочтительней. Она являет собой чувство – сильное, волевое, смелое. А сопереживание – это грязный растаявший снег на обочине дороги, которым лихой водитель, движимый комплексом собственной неполноценности, на полном ходу обдает с ног до головы стоящего на тротуаре пешехода.
Я снова вернулась в постель, выключила ночник и уютно укуталась в воздушное одеяло из гусиного пуха. Мысли о странном видении не выходили из головы…
На календаре последний месяц осени. На город наступает североатлантический циклон, дует ветер, пронзающий, кажется, до самого мозга костей. Моросит дождь вперемешку со снегом и мелкими, но колючими льдинками.
Меня ничуть не смущает, что обстановка совсем не похожа на мир XXI века – вместо автомобилей по дорогам, вымощенным булыжником, движутся редкие конные повозки. Женщины одеты в длинные платья, доходящие до земли, а поверх них укутаны в теплые вязаные накидки. Мужчины, все, как один, носят шляпы и прохаживаются важно, опираясь на трость. Во сне все это не кажется мне странным, я ощущаю себя неотъемлемой частью происходящего.
Одета я совсем не по погоде – платьице, определенно летнее, из нежной тонкой ткани, с глубоким декольте. Сверху накинут черный плащ, расстегнутые полы которого парят по воздуху, словно в невесомости. Что поделать, я влюблена в лето, и из года в год мне так тяжело расстаться с ним, уступив последующие шесть, а то и все восемь месяцев, буйству холодов. Я готова до самых морозов носить одежду не по сезону, лишь бы не признавать, что настала пора укутываться в шерстяную шаль и прятать руки в теплый мех муфты.
Я тороплюсь и не стесняюсь неуклюже бежать на невысоких каблучках,
