parpadeó dos veces. —¿Quién está muerto?
Maya no miró hacia arriba. —El hombre que nos llevó. El que mató al Sr. Thompson. Rais.
–Sí —dijo Reid en voz baja.
–¿Lo mataste? —Su mirada era dura, pero no enojada. Quería la verdad, no otra tapadera u otra mentira.
–Sí —admitió después de un largo momento.
–Bien —dijo ella en casi un susurro.
–¿Te dijo su nombre? —Reid preguntó.
Maya asintió con la cabeza, y luego lo miró sin vacilar. —Había otro nombre que él quería que yo conociera. Kent Steele.
Reid cerró los ojos y suspiró. De alguna manera Rais continuaba acosándolo, incluso desde más allá de la tumba. —Ya he terminado con ese asunto.
–¿Lo prometes? —Ella levantó ambas cejas, esperando que fuera sincero.
–Sí. Lo prometo.
Maya asintió. Reid sabía muy bien que no sería el final, era demasiado lista e inquisitiva para dejar las cosas como están. Pero por el momento, sus respuestas parecían satisfacerla y se dirigió hacia las escaleras.
Odiaba mentirles a sus hijas. Odiaba aún más mentirse a sí mismo. No había terminado con el trabajo de campo, tal vez con el trabajo de campo pagado, pero aún tenía mucho que hacer si quería llegar al fondo de la conspiración que acababa de empezar a desenterrar. No tenía elección; mientras supiera algo, seguía en peligro. Sus hijas podrían seguir en peligro.
Deseó por un momento no saber nada, poder olvidar lo que sabía de la agencia, de las conspiraciones, y ser sólo un profesor universitario y un padre para sus hijas.
«Pero no puedes. Así que tienes que hacer lo contrario».
No necesitaba menos recuerdos; ya lo había intentado antes y no había funcionado tan bien. Necesitaba más recuerdos. Cuanto más pudiera recordar sobre lo que sabía hace dos años, menos trabajo tendría que hacer para descubrir la verdad. Y tal vez no tendría que preocuparse por mucho tiempo.
Parado en la cocina a pocos metros de donde Thompson fue asesinado, Reid tomó su decisión. Encontraría la vieja carta de Alan Reidigger y el nombre del neurólogo suizo que le había implantado el supresor de memoria en su cabeza.
CAPÍTULO UNO
Abdallah bin Mohammed estaba muerto.
El cuerpo del anciano yacía sobre una losa de granito en el patio del recinto, un grupo de estructuras beige con paredes encajonadas situadas a unos 80 km al oeste de Albaghdadi, en el desierto de Iraq. Fue allí donde la Hermandad sobrevivió a la expulsión de Hamas, así como al escrutinio de las fuerzas americanas durante la ocupación y la posterior democratización del país. Para cualquiera fuera de la Hermandad, el complejo era simplemente una comuna de chiitas ortodoxos; las redadas y las inspecciones forzadas de la propiedad no habían dado ningún resultado. Sus escondites estaban bien ocultos.
El anciano se había ocupado personalmente de su supervivencia, gastando su propia fortuna al servicio de la perpetuación de su ideología. Pero ahora, bin Mohammed estaba muerto.
Awad se paró estoicamente junto a la losa que contenía el cadáver ceniciento del viejo. Las cuatro esposas de Bin Mohammed ya habían dado el ghusl, lavando su cuerpo tres veces antes de envolverlo en blanco. Sus ojos estaban cerrados pacíficamente, sus manos cruzadas sobre su pecho, derecha sobre izquierda. No tenía ni una marca ni un rasguño; durante los últimos seis años había vivido y muerto en el recinto, no fuera de sus paredes. No había muerto por fuego de mortero o por ataques de drones como tantos otros muyahidines.
–¿Cómo? —Awad preguntó en árabe—. ¿Cómo murió?
–Tuvo un ataque por la noche —dijo Tarek. El hombre más bajo estaba en el lado opuesto de la losa de piedra, de cara a Awad. Muchos en la Hermandad consideraban a Tarek como el segundo al mando de bin Mohammed, pero Awad sabía que su capacidad había sido poco más que la de mensajero y cuidador cuando la salud del anciano declinó—. La convulsión provocó un ataque al corazón. Fue instantáneo; no sufrió.
Awad puso una mano sobre el pecho inmóvil del viejo. Bin Mohammed le había enseñado mucho, no sólo de creencia sino también del mundo, sus muchas dificultades, y lo que significaba liderar.
Y él, Awad, vio ante él no sólo un cadáver sino una oportunidad. Tres noches antes Alá le había regalado un sueño, aunque ahora era difícil llamarlo así. Era un pronóstico. En él vio la muerte de bin Mohammed, y una voz le dijo que se levantaría y lideraría la Hermandad. La voz, estaba seguro, había pertenecido al Profeta, hablando en nombre del Único Dios Verdadero.
–Hassan está en una redada de municiones —dijo Tarek en voz baja—. Aún no sabe que su padre ha fallecido. Regresa hoy; pronto sabrá que el manto de la dirección de la Hermandad recae sobre él…
–Hassan es débil —dijo Awad de repente, con mayor dureza de la que pretendía—. Mientras la salud de Bin Mohammed declinaba, Hassan no hizo nada para evitar que nos debilitáramos proporcionalmente.
–Pero… —Tarek dudó; era consciente del mal genio de Awad—. Los deberes de liderazgo recaen en el hijo mayor…
–Esto no es una dinastía —afirmó Awad.
–Entonces ¿quién…? —Tarek se alejó cuando se dio cuenta de lo que Awad estaba sugiriendo.
El joven entrecerró los ojos, pero no dijo nada. No necesitaba hacerlo; una mirada era más que suficiente amenaza. Awad era joven, aún no tenía treinta años, pero era alto y fuerte, con una mandíbula tan rígida e inflexible como su creencia. Pocos hablarían en su contra.
–Bin Mohammed quería que yo liderara —le dijo Awad a Tarek—. Lo dijo él mismo. —Eso no era del todo cierto; el anciano había dicho en varias ocasiones que veía el potencial de grandeza en Awad, y que era un líder natural de los hombres. Awad interpretó las declaraciones como una declaración de las intenciones del anciano.
–No me dijo nada de eso —se atrevió a decir Tarek, aunque lo dijera en voz baja. Su mirada se dirigió hacia abajo, sin encontrarse con los ojos oscuros de Awad.
–Porque sabía que tú también eres débil —desafió Awad—. Dime, Tarek, ¿cuánto tiempo hace que no te aventuraste fuera de estos muros? ¿Cuánto tiempo has vivido de la caridad y la seguridad de Bin Mohammed, despreocupado por las balas y las bombas? —Awad se inclinó hacia adelante, sobre el cuerpo del viejo, mientras añadía en silencio—: ¿Cuánto tiempo crees que durarás con sólo ropa en la espalda cuando tome el poder y te expulse?
El labio inferior de Tarek se movió, pero ningún sonido escapó de su garganta. Awad sonrió con suficiencia; el pequeño Tarek, con su papada, tenía miedo.
–Continúa —le dijo Awad—. Di lo que piensas.
–Cuánto tiempo… —Tarek engulló—. ¿Cuánto tiempo crees que durarás dentro de estos muros sin la financiación de Hassan bin Abdallah? Estaremos en la misma posición. Sólo que en lugares diferentes.
Awad sonrió. —Sí. Eres astuto, Tarek. Pero tengo una solución. —Se inclinó sobre la losa y bajó la voz—. Corrobora mi afirmación.
Tarek
