Normalmente sus textos eran preguntas aparentemente inocuas, como «¿Qué quieres para cenar?» o «¿Necesitas que compre algo de camino a casa?» Pero Maya no era tonta; sabía que él las controlaba, sin importar cómo tratara de presentarlo. Especialmente porque tendía a enviar un mensaje o hacer una llamada cada hora más o menos.
Era lo suficientemente inteligente como para reconocer lo que era esto. La neurosis sobre la seguridad de sus chicas, su compulsión por reportarse y la consiguiente ansiedad esperando una respuesta; incluso la fuerza y el impacto de los flashbacks que soportó. Tanto si estaba dispuesto a admitirlo como si no, todos los signos apuntaban a algún grado de trastorno de estrés postraumático por las pruebas por las que había pasado.
No obstante, su desafío para superar el trauma, su camino para volver a una vida que se asemejaba a la normalidad, e intentar conquistar la angustia y la consternación de lo sucedido, no era nada comparado con lo que sus dos hijas adolescentes estaban pasando.
CAPÍTULO TRES
Reid abrió la puerta de su casa en los suburbios de Alexandria, Virginia, balanceando una caja de pizza sobre la palma de su mano, y marcó el código de seis dígitos de la alarma en el panel cerca de la puerta principal. Había actualizado el sistema sólo unas semanas antes. Este nuevo enviaría una alerta de emergencia tanto al 911 como a la CIA si el código no se introducía correctamente en los 30 segundos siguientes a la apertura de cualquier punto de salida.
Fue una de las varias precauciones que Reid tomó desde el incidente. Ahora había cámaras, tres en total; una montada sobre el garaje y dirigida hacia la entrada y la puerta delantera, otra escondida en el reflector sobre la puerta trasera, y una tercera fuera de la puerta de la habitación del pánico en el sótano, todas ellas en un bucle de grabación de veinticuatro horas. También había cambiado todas las cerraduras de la casa; su antiguo vecino, el ahora fallecido Sr. Thompson, tenía una llave de las puertas delantera y trasera y sus llaves fueron tomadas cuando el asesino Rais robó su camión.
Por último, y quizás lo más importante, era el dispositivo de rastreo implantado en cada una de sus hijas. Ninguna de ellas era consciente de ello, pero ambas habían recibido una inyección bajo el disfraz de una vacuna antigripal que les implantó un rastreador GPS subcutáneo, pequeño como un grano de arroz, en la parte superior de sus brazos. No importaba en qué parte del mundo estuvieran, un satélite lo sabría. Había sido idea del agente Strickland, y Reid estuvo de acuerdo sin dudarlo. Lo más extraño fue que a pesar del alto costo de equipar a dos civiles con tecnología de la CIA, el subdirector Cartwright lo aprobó aparentemente sin pensarlo dos veces.
Reid entró en la cocina y encontró a Maya tirada en la sala de estar adyacente, viendo una película en la televisión. Estaba tumbada de lado en el sofá, todavía en pijama, con las dos piernas colgando del extremo más alejado.
–Hola —Reid puso la caja de pizza en el mostrador y se encogió de hombros con su chaqueta de tweed—. Te envié un mensaje de texto. No contestaste.
–El teléfono está arriba cargándose —dijo Maya perezosamente.
–¿No puede estar cargándose aquí abajo? —preguntó con fuerza.
Ella simplemente se encogió de hombros a cambio.
– ¿Dónde está tu hermana?
–Arriba —bostezó—. Creo.
Reid suspiró. —Maya…
–Ella está arriba, papá. Cielos.
Por mucho que quisiera regañarla por su petulante actitud de los últimos días, Reid se mordió la lengua. Aún no sabía el alcance total de lo que había pasado a cualquiera de ellas durante el incidente. Así es como se refería a ello en su mente, como «el incidente». Fue una sugerencia del psicólogo de Sara de darle un nombre, una forma de referirse a los eventos en la conversación, aunque nunca lo había dicho en voz alta.
La verdad es que apenas hablaban de ello.
Sabía por los informes de los hospitales, tanto en Polonia como en una evaluación secundaria en los Estados Unidos, que, si bien sus dos hijas habían sufrido heridas leves, ninguna de ellas había sido violada. Sin embargo, había visto de primera mano lo que había sucedido a algunas de las otras víctimas de la trata. No estaba seguro de estar preparado para conocer los detalles de la terrible prueba que habían vivido por su culpa.
Reid subió las escaleras y se detuvo un momento fuera de la habitación de Sara. La puerta estaba entreabierta unos centímetros; se asomó y la vio tendida sobre sus mantas, de cara a la pared. Su brazo derecho descansaba sobre su muslo, todavía envuelto en un yeso beige desde el codo hacia abajo. Mañana tenía una cita con el doctor para ver si el yeso estaba listo para ser retirado.
Reid empujó la puerta para abrirla suavemente, pero aun así chirriaba en sus bisagras. Sara, sin embargo, no se movió.
– ¿Estás dormida? —preguntó suavemente.
–No —murmuró ella.
–Yo… he traído una pizza a casa.
–No tengo hambre —dijo rotundamente.
No había comido mucho desde el incidente; de hecho, Reid tuvo que recordarle constantemente que bebiera agua, o de lo contrario casi no consumiría nada. Entendía las dificultades de sobrevivir a un trauma mejor que la mayoría, pero esto se sentía diferente. Más grave.
La psicóloga a la que Sara había estado viendo, la Dra. Branson, era una mujer paciente y compasiva que vino altamente recomendada y certificada por la CIA. Sin embargo, según sus informes, Sara hablaba poco durante sus sesiones de terapia y respondía a las preguntas con la menor cantidad de palabras posible.
Se sentó en el borde de su cama y le cepilló el pelo de la frente. Ella se estremeció ligeramente al tocarla.
–¿Hay algo que pueda hacer? —preguntó en voz baja.
–Sólo quiero estar sola —murmuró ella.
Él suspiró y se levantó de la cama. —Lo entiendo —dijo con empatía—. Aun así, me gustaría mucho que bajaras y te sentaras con nosotros, como una familia. Tal vez tratar de comer algunos bocados.
Ella no dijo nada en respuesta.
Reid suspiró de nuevo mientras bajaba las escaleras. Sara estaba claramente traumatizada; era mucho más difícil comunicarse con ella que antes, en febrero, cuando las chicas tuvieron un encuentro con dos miembros de la organización terrorista Amón en un muelle de Nueva Jersey. Había pensado que era malo entonces, pero ahora su hija menor no tenía ninguna alegría, a menudo dormía o se acostaba en la cama y no miraba nada en particular. Incluso cuando estaba allí físicamente, se sentía como si apenas estuviera allí.
En Croacia, Eslovaquia y Polonia, todo lo que quería era recuperar a sus chicas. Ahora que las había devuelto a salvo a su casa, todo lo que quería era tener a sus niñas de vuelta, aunque en una capacidad muy diferente. Quería que las cosas fueran como eran antes de todo esto.
En el comedor, Maya estaba colocando tres platos y vasos de papel alrededor de la mesa. Observó mientras se servía un refresco, tomaba una rebanada de pepperoni de la caja y mordía la punta.
Mientras ella masticaba, él preguntó: Entonces ¿has pensado en volver a la escuela?
Su mandíbula trabajaba en círculos ya que lo miraba de manera uniforme.
