выход нашелся сам собой.
Помог случай…
Возвращались мы со съемок всегда на катере – в Артиллерийскую бухту или на Графскую пристань. Но прежде чем отправиться в свою гостиницу «Крым», мы с Прокопычем каждый раз заходили в «кулинарию». Брали там пару готовых цыплят, кусок ветчины, упаковку холодца, батон хлеба, зелень, хрен, горчицу, майонез, прикупали в соседнем магазине пару флаконов водки – и вечером все это уничтожали у себя в номере.
– И без ужина ложились спать, – любил повторять Прокопыч, рассказывая потом про нашу Севастопольскую эпопею.
– Потому что мы никогда не ходили с киногруппой, – добавлял я, – в ресторан на ужин!
А в тот примечательный раз мы уж очень крепко откушали!
И то сказать: полтора литра водки с прицепом из пива осушили за вечер на двоих! При этом курили так, что едва не спалили сами себя и свой номер, стряхивая сигаретный пепел на неудачные огнеопасные салфетки.
Огонь мы затушили, распахнули окно, чтобы проветрить, и вышли в коридор подышать свежим воздухом. А навстречу нам – кто б вы думали? – Петрова!
Я предусмотрительно захлопнул дверь в наш номер.
– Откуда вы такие? – остановилась она и принюхалась, – И почему вы не там?
Петрова многозначительно кивнула в конец коридора, на темное ночное окно.
– Мы уже вернулись, – произнес Прокопыч, вытирая слезящиеся от дыма глаза.
– Так быстро? – удивилась Петрова.
– Чуть не погибли, – объяснил я.
– Могли сгореть, но спаслись, – добавил Прокопыч.
– Ямайский ром подкачал… – начал было я, но Прокопыч меня перебил.
– Ром тут ни при чем! – строгим голосом заявил он. – Не надо было жженкой плескаться из кружек. Не хочешь пить – поставь! Зачем на занавески лить?
– Что вы такое говорите, Николай Прокопьевич? – произнесла Петрова.
– Петрова! Ты что, Пушкина не читала? – удивился я сообразительности Прокопыча. – Жженка – это огненный пунш! Горящий и огнеопасный!
– И что? – тихо спросила Петрова, предчувствуя нехорошее.
– Не «чтокай»! – насупился Прокопыч.
Трагическим голосом он произнес:
– Турецкая слободка сгорела.
В глазах его блестели слезы.
– Дотла, – добавил я.
– Я так и знала, – прошептала Петрова и растерянно улыбнулась. – Я предчувствовала. Что же теперь…
Прокопыч задрал кверху свой орлиный нос и засопел в усиленном режиме. Я тоже пытался сохранять хладнокровие, глубоко вздохнул и выдавил из себя в несколько присестов:
– Сгорела… слободка… Турецкая…
– Одни угольки, – добавил Прокопыч.
Пьяные и сентиментальные, мы едва сдерживались чтобы не расхохотаться или не расплакаться. Мы поняли: наступила минута прощания. И нам самим стало жалко нашу выдуманную многострадальную Турецкую слободку – плод
