лет спустя.Антикварная лавка находилась в самом центре туристических маршрутов старого города. В ней всегда было многолюдно – людей привлекало обилие китайских безделушек и редкостей, выставленное в немного тесном зале. В лавке всегда торговал ее хозяин – старик-китаец с круглым лицом, похожим на полную луну или масляный блин. Его звали старик Ван.
Двое мужчин (в одном из них можно было узнать известного боксера, выступающего в среднем весе, второй был его менеджером, и, по совместительству, близким другом, с которым боксер был не разлей вода) задержались перед входом в лавчонку. Они рассматривали фигуру Будды из зеленого камня, стоящую в нише возле входа.
– Забавная статуэтка…. У него такое серьезное лицо! – сказал боксер, – готов поспорить на что угодно, что в своей прошлой жизни он был воином, этот святой! Или кто там он у них…
– Зеленый, как из болота, – проворчал менеджер, всегда настроенный скептично, – для камня очень странный цвет.
– Но все-таки какое мужественное лицо… – задумчиво покачал головой боксер.
– Я называю его Пилотом, – сказал старик-китаец, возникая в дверях, – так его зовут… Вернее, звали когда-то. Он страж. Не хотите ли войти?
Оба вошли за китайцем в лавчонку, в которой в тот день вообще никого не было.
– Страж? – переспросил боксер.
– Страж зеленого дракона, – и, поймав взгляд менеджера, брошенный на старинный резной буфет в глубине, улыбнулся, – вы смотрите на мой буфет? Спорю на что угодно, вы бы изумились, узнав, какие вещи хранятся в нем! Например, ключи от старых отцовских жигулей…. – старик аж сиял, потирая руки от какого-то странного удовольствия, – в нем сокровища, настоящие сокровища!
– Заговаривается старичок! – шепнул менеджер, но боксер его не услышал.
– Страж зеленого дракона? Вы о чем?
– Я расскажу эту легенду с удовольствием! А вы слышали когда-нибудь про глаз зеленого дракона? – спросил старик.
Два меча
Старик закрыл дверь и, вздохнув, вернулся на свое место. С трудом сел, расправив шафрановые складки одеяния буддийского монаха. Горькие воспоминания прорвались новым вздохом, оставив складки на лбу… Годы не те… ноги слушаются с трудом, и рука все тяжелей выводит иероглифы на пергаменте – с каждым днем… и лини похожи на закорючки, на холмистые долины или дно высохшего ручья – совсем не так было раньше, не так….
Обмакнув перо в чернильницу, старик вернулся к своему пергаменту: «как птицы, парили в небесах легенды о Великом Храме Поднебесной… о воинах, пришедших с неба, чья поступь была как сталь, а сталь их мечей – как горный хрусталь искрящейся чистоты, переливалась отражением волшебного света…». Пергамент мирно поскрипывал под рукой старика. Чернила капали на пол. Старику так много нужно было рассказать, так много… А времени оставалось так мало! Успеть! Лишь бы успеть, пока не пробьет час! Все внутри сдавило горькое (горькое, как складка на лбу) чувство тревоги. В последнее время тревога становилась
