падать с небес целые слова.
И правда, повезло, сегодня нападали с неба куча слов – яблоко, яблоко, яблоко, правда, один раз попалось ялбоко, его есть не стал никто, и еще раз попалось яболоко, его тоже на всякий случай есть никто не стал. А так вон какой урожай богатый, чего только из этих яблок не наварили.
Хорошо идут дела.
Чем дальше, тем лучше и лучше.
Сегодня смотрим на небо, небо опять в полоску, только пополам расчерченное. Это хорошо, это значит, будет и повкуснее чего, не яблоко, к примеру, а заморский apple, или там orange, а сегодня и вовсе чего только не нападало – и дом, и квартира, и диван, и кресло, и кровать, и даже коврик.
Хорошо идут дела.
Раньше-то тут у нас пара домишек было, а теперь городок целый, вот, и церковь поставили, и школу построили, и маленький парк разбили.
Выходим из домов, смотрим на небо – небо сегодня в клетку, будут падать цифры. Ничего, цифры тоже хорошо, четверки в пироге запечем, пятерки глазурью покроем, из единиц хорошие изгороди получаются, двойки здорово на вертеле поджарить, а на тройках святое дело ездить.
Только сегодня какие-то не такие цифры, вперемешку с буквами цифры, то латиницей, а то и вовсе греческими, буква Пи, и Эль, и Эр, и двойка. Мы-то хотели двойку в землю посеять, а Эль сварить, только тут умный человек один догадался штуку всю эту не распиливать, а покрутить, повертеть – и раз, и колесо получилось.
Стали на колесах ездить.
А там упало – вэ равно эс поделить на тэ.
Теперь-то уже наученные стали, взяли, как есть, так и сяк вертели, получили скорость.
Выходим из домов, смотрим на небо, собираем, что падает с небес – разрозненные цифры, отдельные буквы, слова, длинные фразы, причудливые формулы. Город растет, город поднимается в небеса, летают над высокими домами крылатые машины.
Это было раньше…
А потом…
Мы и сами не ожидали, что будет падать такое с неба, медленно кружиться над городом, и странно, что небо в клетку, а падают слова…
Белых птиц над рассветами стон,
Белым снегом засыпанный камень,
И колышутся меж берегами
Вереницы хрустальных мостов.
Но когда-нибудь рухнут мосты,
И вода разольется снегами,
И останется меж берегами
Только черный провал пустоты.
Мы бережно собираем все – до последнего слова, бережно выкладываем причудливые хитросплетения:
Блики заката разгорелись и умерли,
Боль в груди и усталость свое берет,
Снова смотрю, как светится в серых сумерках
Это окно, за которым никто не ждет.
Снова ищу и не нахожу кого-то
В пасмурный вечер, в мартовский гололед,
Снова иду туда, где за поворотом
Маленький домик, в котором никто не ждет…
Кто-то, правда, побаивается, смотрит косо, поговаривает, да где это видано, да мало ли что ждать с этих слов – кого-то не слушают, хотя мы и сами боимся этого непонятного, тревожного – и все-таки ждем, и ловим
