style="font-size:15px;"> – Нет.
– Странно…
– Почему?
– Я думал, что большинство русских живет там.
– Не-е-е-т, милый мой, – снисходительно заотрицала старшая из женщин, – там сплошь живут одесские евреи. Просто они – русскоговорящие.
Вскоре я полностью пришел в себя. Женщины, мать и дочь, жили в Америке уже семь лет. Сейчас ехали в Монтиселло – большая часть их маршрута совпадала с моим. Они собирались подыскать место для отдыха всей семьей. Я рассказал, что направляюсь в детский лагерь, буду там maintenance. Они ответили – это чудесно, что студенты из России могут вот так легко прилетать в Америку поработать на лето. Ворота распахнулись, подали автобус – торжественный, огромный, блестящий. Мы расселись небольшой диаспорой в первых рядах. Женщины жаловались, что все в Америке безумно дорого и продолжает дорожать, и что в России жизнь, конечно же, проще:
– У нас говорят, что рубль скоро станет дороже доллара! – сказала одна из спутниц.
– Да, – подтвердила другая, – все благодаря нефти!
– Не слышал о таком, – признался я. – До нас, наверное, еще не дошло.
В голове промелькнуло – лишь бы ни этим летом.
Женщины называли американцев «они», сказали, что русских в Штатах – прорва, что я смелый человек, раз решился на такое приключение. К сожалению, в Монтиселло нам пришлось распрощаться, женщины направились в город, а я пересел на другой автобус.
***
Сошел в Футтауне. Здесь, вдали от пыльного Нью-Йорка, было облачно, и накрапывал мелкий дождь. На остановке стояла женщина средних лет.
– Ха-ай! – поздоровалась она. – Андрей?
– Да, – ответил я, – здравствуйте!
– Очень приятно, я – Бекка. Как добрался? Были проблемы?
– Нет, добрался хорошо, спасибо.
Бекка Кларк была дочерью владельцев лагеря. В преддверье сезона она занималась организационными вопросами и переписывалась с будущим персоналом по электронной почте. Не то, чтобы я рисовал ее голливудской звездой, просто не такой: бесформенной и пресной. Немолодое лицо с россыпью бледных веснушек, растрепанные рыжеватые волосы. Прядки покачивались на ветру, колыхалась не застегнутыми полами желтая дождевая куртка.
– Это весь твой багаж? – спросила Бекка, разглядывая мою сумку.
– Да.
– Да ты путешествуешь налегке! Ну что, поедем? – она немного развернулась, направив открытую ладонь в сторону припаркованного неподалеку автомобиля – красного пикапа, по лакированному кузову которого сползали наискосок неторопливые прозрачные улитки.
– Да, – сказал я, – конечно.
Мы сели в автомобиль, дождавшись, когда я пристегну ремень, Бекка запустила двигатель.
Вскоре Футтаун растворился сзади – крохотный провинциальный городок с аккуратными домами, словно вырезанными
