все равно слишком поздно. Ствол уперся мне в спину. Под основание шеи, и очень плотно. Не рыпнуться.
Все-таки выследила, сука!
Как-то выследила… Но как?! Я же…
Мысли мельтешили, обрывая одна другую, в голове было мутно – словно июньский вихрь тополиного пуха, забивающий глаза и ноздри… А правая рука сама собой отпустила отворот плаща, дав ему вернуться на грудь.
Пальцы потянулись вдоль бока, вниз. Есть у меня маленький сюрприз… Только бы тихонько вытащить…
Потихоньку опуская руку, я нащупал разрез кармана, скользнул туда кончиками пальцев, нащупывая рукоятку…
По руке шлепнули, выбив пальцы из кармана. Заставив опустить руку вдоль тела.
Вот и все. Вот и все… Только – как же выследили-то? Неужели – все-таки заглянула в меня, пока бежал от нее? Успела выцарапать что-то из моих воспоминаний… Вот и все…
– Все настолько плохо? – пробасило за спиной.
С плохо скрываемой иронией.
Я захлопал глазами, уже узнав голос, но в голове все никак не складывалось… Потому что… Потому что…
– Гош… – пробормотал я. – Гош, твою мать! – рявкнул я, разворачиваясь.
Но он уже предусмотрительно отступил назад и выставил руку – длинную и сильную. Через нее мне не проскочить, чтобы врезать ему по уху. А стоило бы, за такие шуточки!
Никакого пистолета у него, конечно же, не было. Всего лишь указательный палец – и мои перепуганные фантазии.
– Гош… – процедил я сквозь зубы, а потом без сил плюхнулся на пол, прямо на рюкзак.
Гош перестал ухмыляться.
– Прости. Я думал…
Гош замолчал. Вместо него говорили глаза – внимательные, чуть прищуренные. За него всегда говорят или глаза, или лицо, или руки. Молчун он, наш Гош.
Но, похоже, сейчас у меня были очень болтливые глаза. Гош разлепил губы:
– Думал, ты рад будешь… Новой книжкой похвастаешься… Два рейса прицельных, этот основной…
Шутник, чтоб его…
Хотя, надо признать, этот фокус он проделывал не в первый раз, – ведь некоторым людям вовсе не нужны ключи, чтобы открывать запертые двери. Только раньше я успевал сообразить, что кроме Гоша ждать меня здесь некому. Раньше на этот «ствол» под шею я в притворном удивлении присвистывал наше с ним ритуальное: «Нехилый библиофил пошел!»
И уж чего я точно не делал – так это не тянулся в карман за револьвером. Кого расстреливать-то? Гоша, который со мной с девяти лет нянчится, лучше любого старшего брата?
А вот в этот раз – потянулся…
Может быть, потому, что на этот раз никакой новой книжки я не привез. Нечем хвастаться. Новая книжка осталась в полочке алтаря. И, что еще хуже, так там и останется.
Гош присел на корточки передо мной. Вгляделся мне в лицо.
– Без подарков? – не то спросил, не то подвел итог.
Я кивнул. Невесело усмехнулся.
– Ну, почти. Один-то подарочек
