Победное отчаянье. Собрание сочинений. Николай Щеголев

      Вот мы снова встретились,

      Встреча роковая…

      В шубе и в берете вы

      Ждете у трамвая.

      Спрашиваете новости,

      Хвалите погоду,

      Оживает снова всё,

      Как тогда – в те годы…

      Как сдержать рычанье мне?

      Как держаться смело?..

      Полное отчаянье…

      Что я буду делать?

      Ах, опять мяукаю,

      Ах, опять безвластен

      Я над этой мукою

      И над этой страстью.

      Мне любви бы крошечку –

      Весь бы страх растаял…

      Но ведь вы, как кошечка,

      Замкнутая, простая,

      Уж в трамвай заходите,

      И кондуктор свищет.

      И опять – как в годы те -

      Я торчу, как нищий…

      До боли, до смертной тоски

      Мне призраки эти близки…

      Вот Гоголь. Он вышел на Невский

      Проспект, и мелькала шинель,

      И нос птицеклювый синел,

      А дальше и сам Достоевский

      С портрета Перова, точь-в-точь…

      Россия – то вьюга и ночь,

      То светоч, и счастье, и феникс,

      И вдруг, это всё замутив,

      Назойливый лезет мотив:

      Что бедность, что трудно-с, без денег-с…

      Не верю я в призраки, – нет!

      Но в этот стремительный бред,

      Скрепленный всегда словоерсом,

      Я верю… Он был и он есть,

      Не там, не в России, так здесь,

      Я сам этим бредом истерзан…

      Ведь это, пропив вицмундир,

      Весь мир низвергает, весь мир

      Всё тот же, его, Мармеладов

      (Мне кажется, я с ним знаком)…

      И – пусть это всё далеко

      От нынешнего Ленинграда! –

      Но здесь до щемящей тоски

      Мне призраки эти близки!..

      Ярмо тяготело. Рабы бунтовали.

      Витала над Пушкиным тень Бенкендорфа…

      Россия! Советской ты стала б едва ли,

      Когда б не пробилась – травою из торфа,

      Пожаром из искры… Былое так близко,

      Так явственно нам в эти годы нашествий…

      Недаром изглодан в чахотке Белинский,

      Недаром в Сибири зачах Чернышевский!

      Недаром герои твои темнолицы,

      С прищуром, с усмешкой – то мудрой, то детской…

      Из этой усмешки, из этих традиций

      И соткано слово: советский, советский!..

      Что может быть этого света прекрасней,

      Тобою, Россия, зажженного света?

      Она не исчезнет, она не угаснет,

      Она не померкнет – преемственность эта!

      Нравится мне этот дом

      с садом, с прудом,

      в

Скачать книгу