разгар вечера. Получив новый бокал с зонтиком, я прикасаюсь к кромке стекла губами, чувствуя, как слабый алкоголь делает свое дело – медленно наполняет сосуды и тело начинает наполняться теплом и расслабляется. Перекинув ногу на ногу, я продолжаю прислушиваться к музыке и наслаждаться коктейлем, как неожиданно рядом со мной возникает высокая тень.
На мгновение уверена – Антон оказался на месте быстрее, чем я рассчитывала. И поворачиваясь к нему, я ловлю на себе внимательный прожигающий взгляд.
Взгляд человека, который скалится хищной улыбкой и будто подносит ко лбу пистолет. Неверное движение или неправильное слово – и Демьян Савицкий растопчет меня своей подавляющей, уничтожающей энергетикой.
– Ну привет, – говорит он, складывая перед собой руки. Его любимый жест – будто учитель, который готов отчитать провинившегося ученика. Не хватает поцокать языком и выпороть.
От неожиданной мысли, которая поселилась в голове, я изумленно изгибаю бровь и смотрю на Демьяна. Он смотрит в ответ, будто зеркалит мое выражение. Так мы и пялимся друг на друга, пока мой рот не начинает говорить.
– Генерал Кеноби!
Глава 4.
– Так, ей больше не наливать, – произносит Демьян, косясь на бармена.
Тот смотри в ответ и непонимающе моргает. Уверен, с двух коктейлей не набраться до отключки, а вот у Демьяна другие мысли на этот счет.
– Ты какими судьбами тут? – опережает меня мужчина, скользя липким взглядом по коже: сначала лицо, после шея. Сверлит ключицу и декольте, явно огорчаясь тому, что вырез тут демократичен. Зато то, что располагается ниже, его явно радует. Он смотрит на мои ноги и цепляется взглядом. Как репейник, вроде бы и не больно, но чувство дискомфорта и раздражения нарастает.
– Аналогичный вопрос.
Я отставляяю от себя полупустой бокал и гипнотизирую в ответ, пусть мне и неприятно видеть его таким – расслабленным, самодовольным и охренительно симпатичным… Так! Черт! Что это со мной?
Вновь смотрю на Демьяна и ищу в нем изъяны. Где же эти чертовы идеальные рубашки, которые бесили своей безупречностью? Или костюм, сидевший на его теле как влитой. Даже классические часы, дорогая и узнаваемая марка, от которых сводило скулы. Я не вижу офисного тирана. Я вижу другого человека. Демьян изменился, и должна признать, даже в лучшую сторону. Ему идет серая футболка с небольшой помятостью в области живота, скорее от сидения, с наклоном вперед. Идет легкая спутанность темных волос. Какой у них цвет? Черт! За полгода я так и не рассмотрела его так – вблизи и в ином ключе.
Я качаю головой, прогоняя мысли. Это коктейли и моя усталость. Больше ничего. Потому что Демьян Савицкий априори не может привлекать женщин, которые дружат с головой и умеют контролировать то, что у них находится между ног.
– А ты? – Он наконец-то перестает сверлить мои коленные чашечки и поднимает взгляд темно-серых глаз. Интересный оттенок.
