style="font-size:15px;"> – Мить, а Мить, – шевелили языками ребята, разомлевшие в тепле, – чего ты к нему привязался? Тоже, стратег. Сыграй чего-нибудь. Ту песню сыграй, про фраера из Марселя…
Шилина долго упрашивать не надо. Докурил самокрутку до самых пальцев, потом снял с гвоздя, вбитого в дощатую стенку, гитару, приладился, колки подкрутил – и запел неожиданно приятным голосом:
Стою я раз на стрёме,
Держуся за карман,
И вдруг ко мне подходит
Незнакомый мне граждан.
Он говорит: «В Марселе
Такие кабаки,
Такие, грит, девчоночки,
Такие коньяки…»
Сергей закрыл глаза. Хорошо бы и уши заткнуть. Не любил он блатных песен. Попытался вызвать в памяти белое видение – сестричку с челочкой и милым именем Марта. Но лез назойливо в слух дурацкий марсельский «граждан»:
Потом берет он ключик,
Вскрывает чемодан,
Вынает деньги-франки
И жемчуга стакан.
«Бери, грит, деньги-франки
И жемчуга стакан,
А мне, говорит, достань ты
Военного завода план».
Аэродромная команда похохатывала, кто-то сильно смешливый залился, словно его щекотали под мышкой. А гитара бренчала, и ласковыми тонами гнал Шилин песню дальше:
Последняя малина
Собралась на совет,
И все мы порешили
Ему ответить – нет!
А фраера мы сдали
Властям эн-ка-вэ-де,
С тех пор его по тюрьмам
Я не встречал нигде…
Мощными аккордами Шилин завершил песню. Снисходительно улыбаясь, сидел на краешке нар, слушал одобрительные возгласы. Был он щуплый (наверное, плохо кормленный в детстве), с узкими черными глазами, – из тех, знаете, парней, которые всегда стремились стать в центре внимания.
Вдруг он окликнул Сергея:
– А тебе, сержант, песня понравилась?
– Нет.
– Почему?
– Потому что глупая.
– Ну… это кому как… А ты какие любишь? Хочешь, я тебе «Кукарачу» сыграю?
– Не надо.
– Он только «Три танкиста» признает, – сказал кто-то.
– Та шо вы к нему вяжетесь? – сказал другой. – Ну устал человек. Не хотит ваши тары-бары слухать.
Это было верно: очень уставал Сергей от нескончаемого засыпания воронок. Ему воронки уже и во сне снились: такая черная дымящаяся прорва, сыплешь, сыплешь в нее песок и щебенку, а она глотает, глотает, никак не может досыта, доверху наесться… А местность снилась незнакомая, каменистая, и вот опять выплывала из-за купы деревьев будто процессия женщин в длинных темных одеждах, с кувшинами в руках, и лица у них такие печальные, что невозможно смотреть…
Невозможно смотреть эти глупые сны. В выстуженной к утру землянке, тесно набитой спящими, храпящими людьми, Сергей просыпался с ощущением сиротства, неприкаянности. Почему-то вспоминался отец, лежащий в гробу с суровым лицом… Щемило в груди… Ох, скорей бы уж побудка!..
