долгими – днями бывало подчас,Но как-то под вечер ветра над кленами игрались
И небо от влаги убрали всего лишь за час.
А утром взошло над туманами тёплое Солнце
И так разогрело, что лужи к обеду сошли.
А Осень… А что ей – до времени долго придётся
Гулять, выжидая свои незабвенные дни…
Июль отгулял, стали ночи длинней и прохладней,
Но днём ещё разогревало в кленовой тени.
Встречались Художник и Лето на летней веранде —
Портрет он писал ей и в ночь разговоры вели.
Болтали о разном – об осени, вёснах и зимах,
О том, что растаяли льды на земных полюсах,
И Лето потом танцевала и пела красиво
На разных (почти соловьиных) земных голосах…
Встречался Художник потом и с Весной, и с Зимою,
И с ними подолгу молчал, а потом говорил,
И каждой портрет написал своей доброй рукою
И каждой признался о том, что их сильно любил…
Другое время, другие люди…
– Я, оголтелым шалю пострелом, дрова ломаю… – «костры» всё ярче! —
Однажды небо, нюхнув горелым… подаст мне руку: – «дымку» бы! Старче?!
© Павел Светский
Другое время, другие люди устало стонут «Ну где же барин…
Когда приедет и нас рассудит – мы от сатрапов своих устали…»
Так прежде было (не там, где Сталин) и там хотели уйти в забвенье,
Когда за правду кричать устали… а после выли от сожаленья…
И войны были, и бунт «холерный», и даже «пьяный», но всё напрасно,
Никто не понял (сгорели нервы), но помнил каждый, как важен красный…
Взрывались разом как допекало, и шли, посмертно ища награды,
Но оказалось, что было мало, что очень много для жертвы надо…
Когда горела Москва и люди, и мрамор белый стекал слюдою,
Аплодисменты срывали судьи и брызгал нелюдь в седле слюною,
А после в мире леса горели и кости пеплом ссыпались в ямы,
И те, кто жадно на всё смотрели, как оказалось виновны прямо.
У них подсчёт есть на все столетья и знали верно, что будет дальше
(о каждой яме, в безлюдной тверди, сегодня знает хронолог каждый).
Не город – страны (Москва в финале), а то, что раньше – масоном скрыто,
Но всё исчезло – и прежде «спали», вот только память не лыком шита.
О том, что с искры вспылает пламя, навряд-ли помнят сатрапы те-же,
Но в каждом веке костры пылают («из-торык» вряд-ли меня поддержит).
Иван-ли «грозный», Олег-ли «вещий»… А вспомни каждый о Святославе,
Как он хазара громил успешно бросая в степи Итиля камни…
Их много было, эпох и «спящих» – их всех «заразой» одной «косили»,
А был-ли вирус тот настоящий… И цели всё же почти достигли…
Народ славянский доверчив очень – дурить такого, куда как легче,
Но это если он жить не хочет – а было время не так далече…
Забыли
