том-то и дело! – сказала девочка с бузины. – Одни меня зовут Бабушкой-бузиной, другие – Дриадой, а настоящее мое имя – воспоминание. Я составляю душу дерева и могу многое припомнить и многое порассказать. Покажи-ка, сохранил ли ты свой цветок?
Старик открыл молитвенник. В нем лежал бузинный цветочек, такой свежий, как будто только что был сорван. «Воспоминание» кивнуло, а старики продолжали сидеть в своих коронах, озаренные лучами заходящего солнца. Они закрыли глаза, и… и… Тут и сказке конец.
Мальчик лежал в своей кроватке и не мог сообразить, во сне ли он все это видел, или слышал рассказ. Чайник стоял на столе, но из него не произрастало никакого дерева. Старик-сосед собрался уходить.
– Как хорошо это было! – сказал маленький мальчик. – Мама, я путешествовал по жарким странам.
– Охотно верю. Когда выпьешь две чашки бузинного чаю, то поневоле очутишься в жарких странах.
И она хорошенько его укрыла, чтобы он опять не простудился.
– Ты славно уснул, пока мы спорили с соседом, – сказала мать.
– А где же Бабушка-бузина?
– В чайнике сидит. Пусть там и остается.
Ангел
Каждый раз, когда умирает доброе дитя, на землю слетает ангел и уносит дитя на небо. Они пролетают над теми местами, которые при жизни любило дитя, срывают цветы и несут их к Богу, чтобы, волею Его, они цвели в райских садах еще пышнее, чем на земле. Господь Бог прижимает цветы к сердцу, и тот, который ему милее всего, целует. Божественное лобзание дарует цветку голос, и он начинает принимать участие в хвалебном хоре ангелов.
Все это рассказывал ангел во время полета умершему дитяти, и дитя слушало, как будто сквозь сон. Они пролетали над местами, где, бывало, дитя играло, и опустились в сад с роскошными цветами.
– Которые же из них мы возьмем с собою, чтобы посадить на небе? – спросил ангел.
Они остановились у розового куста, помятого безжалостной рукой. Одна ветка, полная бутонов, поникла и начала засыхать.
– Бедная ветка! – сказало дитя, полуоткрыв глазки. – Возьмем ее, чтобы она ожила у Бога.
Ангел поцеловал ребенка и взял розовую ветвь. Потом они сорвали еще несколько цветов, не пренебрегая маленькой маргариткой и скромной фиалкой.
– Теперь довольно цветов, – сказало дитя, и ангел кивнул головой. Но они еще не полетели к Богу.
Наступила ночь. Они парили над узкой мрачной улицей, куда едва заглядывал свет. Везде лежали кучи мусора, гнилой соломы, битой посуды; это был день переезда с квартир. На одной из мусорных куч лежал разбитый горшок с засохшим цветком.
– Мы возьмем этот цветок, – сказал ангел, и я тебе объясню почему.
Они поднялись к облакам, и ангел начал свой рассказ:
– В этой мрачной улице, в подвале, жил когда-то бедный больной мальчик. С самых ранних лет он все хворал
