пасмурно.
«Плачьте о душе!..».
Артём, отбивая в такт рукой о колено, при приближении очередной деревни всматривался в дорожный указатель.
«Я на тебе, как на войне…» – запел другой голос, и Артём представил, как он с Машей занимается любовью, а потом вдруг, как с Машей занимается любовью кто-то другой.
«А нам с тобою повезло назло!..».
Артём переключил песню.
«Он пришёл, лишь на час опережая рассвет…» – запел женский голос.
Пробегающие мимо бутылки, бумага, консервные банки и прочая грязь свирепо взирали на него сквозь окно.
«Ты чужой! Ты другой! Ты не мой! Не любый!» – настаивал голос.
Артём отложил наушники и спросил женщину, сидевшую на соседнем кресле:
– Простите, вы не знаете, когда будет Брехаловка?
– Не знаю точно. Нескоро ещё, пожалуй.
Артём снова надел наушники.
«Mein herz brennt!» – ревел уже другой голос.
Засосало в желудке. Надо было всё-таки что-нибудь поесть, уходя из дома.
«Ничего, – подумал Артём. – Пост – богоугодное дело! Помоги, Господи!».
Он отбросил мысли о еде. Главное, что ему нужно, – это встретиться с Машей, объяснить ей всё. Что он любит её.
«Сегодня мы с тобой кайфуем!..», а дальше «Я хочу быть с тобой!.. И я буду с тобой!».
Артём посмотрел на фото Маши в телефоне, вспомнил её губы. Схватило где-то внизу живота.
Вспомнил её руки – «…и свечи, и праздник, и лето, и то, что нельзя… она положила… и шепчет… делай, что хочешь…» – её руки невозможно забыть. И где она так научилась делать? Он не хотел об этом думать.
«Ни о чём не жалей и люби просто так!»
– Молодой человек, я вас обманула, – толкнула его рядом сидевшая женщина. – Вон она, Брехаловка!».
Автобус остановился у невзрачной ржавой остановки, и Артём поспешно вышел. Он огляделся, пытаясь угадать, куда двигаться дальше. Снова охватило волнение. Узнать дорогу до лагеря не представлялось возможным – вокруг не было ни души. Только побитая «копейка» стояла неподалёку. В салоне сидел некий кавказец и разговаривал по телефону. К этим подозрительным иноплеменникам даже просто подойти-то боязно, не то что бы спрашивать что-то. Да и не похож он был вовсе на местного жителя.
Собирался дождь. Время от времени с глухим треском раздавались раскаты грома. Выход нашёлся. Чуть поодаль Артём увидел обшарпанный стеклянный, советского типа, магазин. Облегченно вздохнув, он устремился к его массивной металлической двери.
В магазине совершенно не было покупателей. Только пожилая продавщица, всем телом оперевшись о прилавок, лениво черкала что-то в большой тетради.
«Какая-то мёртвая деревня!..» – умозаключил Артём.
– Молодой человек, вам что-нибудь отпустить? – вежливо и игриво поинтересовалась продавщица.
