усмехнулся и подошёл ближе. Неплохой способ для банды подростков заявить о месте для своих тусовок. Чтобы лишние не забредали. Но на взрослого умного человека такие надписи не действуют, верно?
Дорога вела к покосившимся воротам, когда-то покрашенным в голубой цвет. Высокий забор давно растерял часть кирпичей, калитка, кажется, заржавела до состояния неподвижности, и то, что скрывалось за всем этим, рассмотреть не получалось.
На одной из створок ворот висел выцветший пластиковый веночек с круглой фотографией посередине. Краски давно поблекли, но в целом можно было угадать лицо совсем еще юной девушки. Эмиль сглотнул слюну и отошел на несколько шагов назад.
Чуть левее на заборе оказалась табличка с адресом: «ул. Красная, 15». Эмиль посмотрел направо. Ему показалось, что пятна на кирпичах складываются в буквы и слова, и он отошел еще дальше, чтобы попробовать рассмотреть их, как если бы это была картина художника-импрессиониста.
«Память жива, дух вечен. Иди своей дорогой и не тревожь».
Эмиль пригладил ладонью волосы и почувствовал, как по спине и рукам бегут противные мурашки. Странное место для сборищ выбрали подростки. Если это вообще они.
За забором что-то гулко ухнуло, и тут же совсем рядом дико заорала ворона. Эмиль рванул с места, и отчаянно помчался назад, к живым людям.
И всё же он не жалел, что приехал именно сюда. Чёртов городок полон тайн и сюрпризов, и это хорошо. Есть, чем заняться помимо прогулок по морскому берегу.
«Вот бы узнать, что произошло в этом доме, – размышлял Эмиль, постепенно сбавляя бег. – Это явно не просто какая-нибудь там бытовуха. Интересно, есть ли в интернете что-нибудь на эту тему?»
Наконец, переулки и лабиринты кончились, и впереди показалась широкая оживленная улица. Эмиль облегченно вздохнул, добрел до автобусной остановки и достал телефон. Однако ни один из запросов про таинственный дом и происшествия в нем результатов не дал. Самая подробная запись нашлась в содержании одного из номеров местной газеты: «Загадочный пожар на улице Красной. Огненная рука смерти». С момента публикации прошло больше пятнадцати лет, и надежда найти информацию свежее и полнее таяла с каждой секундой.
Эмиль убрал телефон и уселся на скамейку, подперев голову руками. Двенадцать лет… Если эта газета у кого и сохранилась, то где-нибудь на чердаке, в толстой кипе, перевязанной суровой ниткой. Или в неё завернута банка соленых огурцов, которую заботливая мама отправила сыну-студенту в общагу, и где её благополучно забыли открыть. Или… Стоп. Идея о библиотеке или городском архиве показалась Эмилю поистине гениальной.
Пришлось снова обращаться к интернету. Эмиль посмотрел на значки меню на дисплее и с досады звонко хлопнул себя по лбу. Вот болван! GPS, конечно, придумали только для таксистов. Вот и бывшее кино «Горизонт», чёрт, далековато отсюда, и совсем в другую сторону нужно было идти. А вот библиотека. Семь минут пешком.
«Интересно, случайно ли так получилось, что я забыл про карты? Не для
