di vento e la qualità dell'aria era abbastanza decente oggi. Uno degli avvocati salì sul podio. Regolò il microfono. Il suo dito si bloccò sul grilletto e aspettò. Era il momento di correggere un torto. Questa canaglia non l'avrebbe fatta franca con l'omicidio. Non mentre lei era viva per fare giustizia. Anche se avesse pagato il prezzo finale della sua stessa vita. Non ne aveva più, comunque.
"Signore e signori. Voglio ringraziare..."
Il mondo esterno tacque. Sparare con un fucile su una distanza così lunga era una confluenza di molte cose. Chimica, ingegneria meccanica, ottica, geofisica e meteorologia, tutte insegnatele da un eccellente tiratore, un ex cecchino dei marines che, guarda caso, era anche suo fratello. Sapeva la distanza esatta di cui aveva bisogno per mirare sopra il bersaglio per permettere alla curvatura della Terra e alla forza di gravità di mettere il proiettile esattamente dove voleva che andasse. Questa rara giornata di aria calma l'avrebbe aiutata. Aveva osservato le foglie al palazzo di giustizia e nulla si era mosso. Puntò la canna tre metri sopra il bersaglio per aiutare la natura a curvare il proiettile verso il basso per trovare la sua odiosa dimora.
Ora, solo l'antica biologia si frapponeva. Rallentò il suo ritmo cardiaco e respirò dentro e fuori, aspettando tra un battito e l'altro. Il ruggito nelle orecchie cessò mentre il suo cervello si calmava. La vibrazione del suo corpo diminuì.
Ashley, questo è per te.
Premette delicatamente l'indice sul grilletto. Espirò. Un battito cardiaco. Un altro battito. Un terzo battito. Sparò.
La pistola rinculò, ma non prima che lei fosse sbattuta a terra, il proiettile volò fuori bersaglio e andò innocuamente nel cielo vuoto, ruotando verso l'esterno a novecento miglia all'ora, il suo rivestimento di rame lucidato a mano volando dritto e preciso nel punto sbagliato. Il suono pesante dello sparo si incrinò e riecheggiò negli edifici quasi un intero secondo dopo. Prese il contraccolpo istantaneo nella sua spalla dal calcio del fucile mentre un corpo pesante atterrava proprio sopra di lei, facendo uscire tutta l'aria dai suoi polmoni. L'odore di zolfo le riempì immediatamente le vie respiratorie e lei ansimò per respirare, il fucile caldo per il rinculo che le bruciava le mani.
"Che diavolo pensi di fare? Lasciami!" urlò, con un dolore istantaneo. Sia mentale che fisico. Aveva fallito. Il peggior risultato possibile.
"C'è qualcosa di rotto?" chiese una forte voce maschile, il timbro basso del tono che vibrava attraverso di lei.
"Chi cazzo se ne frega!" Lei tentò di spingerlo via insieme al fucile che ancora stringeva. Lui glielo tolse dalle mani, controllò che la sicura fosse reinserita e lo mise da parte.
Invece di lasciarla alzare, la fece rotolare e si mise a cavalcioni sui suoi fianchi. Le afferrò le mani mentre lei si dimenava, colpendo lui, volendo causargli dolore. Le lacrime le scesero sulle guance. Un singhiozzo le sfuggì, forte, mentre tutta la terribile angoscia che si era accumulata dall'incidente si liberava, un'onda anomala di emozioni nate dal dolore e dalla perdita.
Lui la tenne ferma mentre lo tsunami la inondava, una forza che andava ben oltre il suo controllo. Inevitabile. Inarrestabile. Spinse per rilasciare il suo peso schiacciante. Il dolore dell'incidente. Le immagini di sua sorella nella bara al funerale. Il numero pietosamente piccolo di persone in lutto per dire addio a una giovane vita stroncata così tragicamente. La prima zolla di terra che colpisce la parte superiore della sua bara: tutti i momenti strazianti bloccati nel suo cervello delle ultime settimane, che la incasinano. Poi arrivarono le immagini da più lontano. Ricordi più felici di lei e Ashley in tempi più semplici. Guardare un film insieme. Giocare a un videogioco. Cucinare una festa per celebrare uno dei loro compleanni. E lo shopping di scarpe preferito di sua sorella. Tutti i ricordi di sua sorella che avrebbe avuto per tutta la vita.
I suoi forti singhiozzi alla fine si trasformarono in morbidi singhiozzi. Una catarsi nata dal trauma e dal senso di colpa a cui non poteva più sottrarsi la lasciò a combattere contro la stanchezza, ma stranamente si alleviò, parte della tensione opprimente che l'aveva guidata per settimane se ne andò. Gli altri sensi si precipitarono a riempire il vuoto. Divenne consapevole. Troppo consapevole.
Lei rinnovò la sua lotta per liberarsi dalla sua stretta presa. Lui resisteva e lei fissava gli occhi protetti da lenti troppo scure per vedere qualcosa attraverso. Ma ciò che riuscì a scorgere dietro gli occhiali da sole la sconvolse. Folti capelli neri tagliati in stile militare, una mascella a lanterna con un'ombra scura, zigomi ben definiti e una maglietta nera tesa sulle spalle larghe che si assottigliava fino al punto vita. E forse ciò che era più inaspettato, più sorprendente dei tatuaggi tribali che serpeggiavano lungo i suoi avambracci dorati. Le sue cosce sembravano potenti attraverso lo spesso tessuto nero dei suoi jeans. Un uomo grande e forte. Un guerriero nel fiore degli anni. E il suo corpo premeva il suo sul tetto caldo.
"Lasciami andare su! Questo tetto mi sta bruciando il culo". Non era imbarazzata come l'occasione avrebbe normalmente richiesto. Lui meritava le sue lacrime, impedendole di amministrare la giustizia. Lei non gli doveva niente. Niente.
"Prima devo perquisirti in cerca di armi. Poi, se prometti di non spararmi, ti lascerò andare". La sua voce bassa si riversò nell'aria come note musicali dal profondo del suo ampio petto. Era così vicino che lei non poteva fare a meno di respirare il suo aroma, la fragranza di qualcosa di indefinibile che le solleticava i sensi. Un lontano ricordo di un simile meraviglioso profumo sepolto da qualche parte nel suo passato sfuggì e richiese attenzione. Legno di sandalo e agrumi con sfumature di muschio.
"Sì. Prometto che non ti sparerò, per l'amor del cielo. A meno che tu non abbia guidato ubriaco e usato il tuo veicolo come un'arma di morte..." Fece un respiro più profondo che poteva con l'uomo che premeva su di lei. Lui sembrò rendersi conto del suo disagio, allentando un po' la presa, anche se non la lasciò andare del tutto. Se solo si togliesse quei dannati occhiali da sole. I suoi occhi potrebbero rivelare quello che vuole fare.
I secondi passavano.
Lei deglutì a fatica.
Nuovi pensieri si insinuarono. Strani pensieri. Pensieri adrenalinici che si accendevano nel suo cervello, costringendolo a passare dalla modalità vendetta alla modalità sopravvivenza in un istante... o forse era la modalità lussuria, creata dalla vicinanza della morte che la fissava dritta in faccia. Non poteva ancora essere sicura di lasciare il tetto tutta intera, ma qualcosa le diceva che quell'uomo non le avrebbe fatto del male. Almeno non intenzionalmente.
La sudorazione si fece sentire, il calore dell'inguine di lui a cavalcioni su di lei cominciò ad avere la sua completa attenzione. I suoi capezzoli si strinsero. Pregava che non si notasse. I suoi pensieri la disgustavano e la eccitavano, allo stesso tempo. Essere tenuta così stretta, senza poter fare nulla, la stava facendo eccitare. Troppo caldo. Rinnovò i suoi sforzi per spingerlo via. Dio, non sono Anastasia Steele, giusto?
"Adesso ti perquisisco. Niente di personale. È la procedura standard".
Tenendole i polsi strettamente bloccati insieme, lui fece vagare la mano libera intorno al suo corpo, lungo i fianchi e sotto i seni, prima di controllarle tra le gambe. Oh. mio. Dio. Lui premette la sua grande mano contro il suo inguine. Il calore la attraversò, così dannatamente caldo che quasi bruciò per l'istantanea ondata di lussuria. L'ultima goccia fu lui che premeva contro di lei, le sue narici si allargarono quando scoprì i capezzoli in erba, i suoi seni sensibili e gonfi.
Lui allentò la presa e lei si mise a sedere, strofinandosi i polsi. Tirò fuori un fazzoletto dalla tasca della tuta e si soffiò il naso, oltremodo imbarazzata. Il suo terribile dolore l'aveva lasciata aperta e cruda. Cercò delle scuse per giustificare la sua folle reazione. Il suo corpo era stato trascurato per troppo tempo e ora voleva qualcosa di più, qualcosa che non
