El Gato De La Suerte. L.M. Somerton

      Capítulo Uno

      A veces había ventajas en enfrentarse a un desafío vertical. Landry, con su trasero que sobresalía de una mesa de cartas plegable del siglo XVII, se detuvo para contemplar otras ocasiones en las que su estatura de un metro setenta y cinco le había resultado beneficiosa. No cuando intentaba ser atendido en su silla de bar de cuero favorita, aunque pudiera ser aplastado entre todos esos tíos vestidos de negro, siempre era soportable. Resopló. No cuando buscaba su marca preferida de papas fritas en el mercado, que siempre estaban en el estante superior. Estaba seguro de que estaban allí ya que el mocoso subgerente lo hizo como venganza por que Landry rechazó su oferta de recibir una mamada rápida en el baño del personal. Como si nada. Nunca pasó en las comidas familiares cuando se sentaba entre sus hermanos gemelos mayores como un munchkin rubio entre dos Vikings extras. Retrocedió, movió su parte trasera para evitar que un plato con dibujos de sauces se balanceara sobre un cubo de carbón de latón. Le dolían las rodillas y se había golpeado el codo con una parrilla de hierro fundido, pero había rescatado la bala de cañón maltrecha al hacer un intento de fuga debajo de los pilotes tambaleantes de madera.

      “Bueno, hay una hermosa vista”.

      “¡Eh!” Landry fue más indignado que halagado. Trató de levantarse muy pronto y se golpeó la cabeza con una madera de roble macizo sin carcoma. “¡Fóllame!” Finalmente logró salir al aire libre, se puso de pie y frotó su cabello ya desordenado que causó un mayor desorden.

      “¿Es eso una petición?”

      Landry miró hacia arriba...y arriba... a un par de centelleantes ojos de color azul pálido. Un cliente, porque eso era lo que Landry supuso que sería el recién llegado, se desplomó y dijo “mi trasero es tuyo hermoso” y le sonrió. “Bueno”, le sonrío burlonamente.

      “Hombre gracioso. ¿En qué puedo ayudarlo, señor?”. Landry apretó los dientes y recordó que el Sr. Lao, su jefe, lo aplastaría como a un insecto si se burlaba de un cliente potencial. Aunque, en esta ocasión, podría valer la pena meterse con el hombre.

      “Otra pregunta importante”

      Landry puso los ojos en blanco. El cabello negro, los ojos azules y la barbilla cincelada y sin barba no equivalían a un pase libre. “La sala de masajes está a tres puertas más abajo, justo antes de St. Peter’s. Puede recibir un masaje en todo el cuerpo como sea y luego confesar todo en espacio de una hora”. Hizo un intento infructuoso de quitarse el polvo de las rodillas de sus jeans negros rotos. Ojos azules metió la mano en su chaqueta y sacó una billetera, que la abrió para mostrar una placa de policía de Seattle y una tarjeta de identificación.

      “Gage Roskam. ¿Está tu jefe por aquí?”

      Landry estaba más emocionado que intimidado por la placa. Pensó que un policía con esposas serían igual a un tiempo sensual. Todos los policías que había conocido habían tenido una actitud de “no me jodas” y una inclinación natural por el control, justo el tipo de hombre con el que a Landry le gustaba meterse. Pestañeó coquetamente. “¿Qué le hace pensar que no soy el jefe?”

      “¿No es usted un chino de sesenta y ocho años llamado Jian Lao?”

      “Usted es muy observador, oficial. Todo ese entrenamiento valió la pena”. Landry movió un poco más sus caderas mientras caminaba hacia la caja registradora en la parte posterior de la tienda.

      “Ponga su recaudación fiscal a trabajar, mocoso”.

      “¡Eh! ¿No se supone que deba llamarme señor porque usted es un servidor público y todo eso?”

      “En sus sueños, y debería mostrar más respeto por el cumplimiento de la ley”.

      “¿Me obligará?”

      “Tiene suerte de que estoy de servicio sino lo inclinaría sobre la superficie plana más cercana y le daría las nalgadas que está pidiendo”.

      “¿Está esa línea en el gran manual del policía malo?”. Landry corrió detrás de la caja registradora, aliviado de que le llegara a la cintura y ocultara su floreciente erección. “Porque no creo que sea muy profesional”.

      “Utilizo un lenguaje apropiado para la situación”, Gage sonrió. “Puedo darle mi número de placa si quiere presentar una queja. Entonces otra vez, si desea entablar una conversación profunda y significativa sobre su actitud, puede usar este número”. Agarró un bolígrafo de un tarro junto a la caja registradora y luego garabateó su número en la hoja superior del pilote de papel de envolver.

      Landry

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