knurrte er.
Es war kühl in der Tiefgarage.
Mein Blick glitt schnell über die langen Reihen der luxuriösen Pkw, die die Hotelgäste hier unten abgestellt hatten. Eine Überwachungskamera bewegte sich selbsttätig.
Der Dunkelhaarige hatte das auch bemerkt.
Er riss die Maschinenpistole hoch und feuerte. Die Kamera wurde durch den Bleihagel regelrecht zerfetzt.
Dann ließ der Gangster misstrauisch den Blick kreisen.
Nichts zu sehen.
Aber genau das musste ihm verdächtig erscheinen. Schließlich war hier normalerweise ständig Betrieb. Irgendwer brauchte zu jeder Tages- und Nachtzeit seinen Wagen, ließ ihn sich entweder von einem Hotelangestellten holen oder ging selbst hier hinunter. Aber jetzt war hier buchstäblich niemand.
"Das ist 'ne verdammte Falle!", kreischte der Blonde, der kurz davor stand, die Kontrolle zu verlieren. Er setzte der Geisel die Uzi an die Schläfe.
"Sei still!", knurrte der Dunkelhaarige. Er nahm das Funkgerät und brüllte dann: "Was hat das zu bedeuten? Warum ist hier kein normaler Betrieb?"
Orry antwortete.
"Wir haben die Tiefgarage schon vorher räumen lassen!"
"Ihr wisst was passiert, wenn..."
"Wissen wir! Machen Sie sich keine Sorgen. Was haben Sie jetzt vor?"
"Wir gehen zum Wagen. Und dann werden Sie uns fahren lassen. Eine Geisel nehmen wir mit, damit ihr G-men nicht auf dumme Gedanken kommt!"
"Wo werden sie die Geisel freilassen?"
"Das müssen Sie uns überlassen!"
Wir durchquerten die Tiefgarage. Die Gangster beobachteten misstrauisch die dicken Betonpfeiler, so als erwarteten sie, dass jederzeit unsere Leute dahinter hervorspringen konnten.
Dann erreichten wir eine dunkle Limousine.
Ein langgezogener, viertüriger Chevy.
Der Blonde schloss die Tür auf und schob die Geisel auf den Rücksitz.
"Nehmen Sie mich statt dieses Mannes mit", sagte ich. "Lassen Sie ihn frei! Ich garantiere Ihnen, dass man Sie durchlässt!"
Der Dunkelhaarige grinste.
"Keine Chance, Mister!"
Die beiden stiegen in den Chevy.
Dann brauste der Wagen los. Die Seitenscheibe der Hintertür glitt hinunter, während der Chevy mit quietschenden Reifen einen Haken schlug.
"Vorsicht, Milo!"
Wir hechteten zu Boden, ehe der Blonde in unsere Richtung ballerte. Die Kugel durchstanzten das Blech der parkenden Wagen.
Der Chevy hatte indessen die Ausfahrt erreicht.
"Ich hoffe, unsere Leute bleiben dran", meinte Milo, nachdem er sich wieder erhob.
*
Ich hatte mir die Autonummer des Chevys gemerkt. Eine Blitzabfrage in der Zentrale ergab, dass er auf einen gewissen Walid Kerim zugelassen war. Kerim war ein alter Bekannter. Er hatte mehrere Verurteilungen hinter sich, unter anderem wegen der Verbreitung von Falschgeld und schwerer Körperverletzung.
"Bingo", meinte Milo dazu, als wir oben in der Hotelsuite standen, von der aus die beiden operiert hatten.
"Die müssen sich sehr sicher gefühlt haben", war ich überzeugt. "Sonst wären sie nicht mit ihrem eigenen Wagen hier her gekommen..."
Kerim hatte auch das Zimmer angemietet, wie sich herausstellte. Allerdings unter falschem Namen.
Kerim war Amerikaner arabischer Abstammung. Seine Eltern kamen aus dem Libanon.
Vermutlich war er der Dunkelhaarige mit der Narbe unter dem Auge. Letzte Sicherheit würden wir erst haben, wenn wir sein Bild auf unserem Computerschirm vor uns sahen.
"Ihr habt verdammtes Glück gehabt", meinte Agent Medina.
Ich zuckte die Achseln.
"Ich hoffe, dieser Kochgehilfe hat es auch." In den Händen hielt ich noch die Einzelteile meiner zertrümmerten P226, die ich inzwischen aufgesammelt hatte. Ich würde mir eine neue Dienstwaffe besorgen müssen.
Im nächsten Moment klingelte Medinas Handy.
Er machte ein ziemlich deprimiertes Gesicht, als er den Apparat wieder sinken ließ.
"Das war Agent LaRocca! Unsere Leute haben den Wagen verloren..."
Ich fluchte innerlich.
Es war ein scheußliches Gefühl, nichts tun zu können.
"Die werden uns schon ins Netz laufen, Jesse," war Medina recht zuversichtlich.
Milo und ich fuhren zurück zum Hauptquartier in der Federal Plaza. Es war um diese Zeit kaum noch jemand da und auch wir hätten eigentlich längst Feierabend gehabt.
Mr. McKee hörte sich unseren Bericht an.
"Niemand macht Ihnen beiden einen Vorwurf", meinte er.
"Ich weiß", sagte ich. "Dieser Blonde war nahe davor durchzudrehen. Wir konnten kein Risiko eingehen."
"Ich hoffe nur, dass er inzwischen nicht durchgedreht hat", ergänzte Milo.
Mr. McKee war trotz allem zuversichtlich - zumindest, was die Chance anging, die beiden zu kriegen.
"Von Walid Kerim werden die Fahndungsfotos schon gedruckt. Der kann sich ab jetzt nirgends mehr sehen lassen. Und zwei unserer Agenten warten ständig vor seiner Wohnung."
"Er wird kaum so dumm sein, dorthin zurückzukehren," meinte ich.
"Weiß man nie, Jesse."
"Was ist eigentlich mit dem Kerl, den man in New Jersey festgenommen hat?"
"Wird noch verhört. Aber die Bazooka ist aller Wahrscheinlichkeit nach bei dem Überfall benutzt worden. Was das angeht, wissen wir morgen mehr."
In diesem Moment betrat Max Carter das Büro. In seinem Gefolge kam Ronald Figueira, unser Falschgeldspezialist herein. Figueira hatte bereits ein Dossier über Walid Kerim unter dem Arm. Er legte es Mr. McKee auf den Tisch.
"Kerim könnte ein vielversprechender Ansatzpunkt sein", meinte Figueira. "Allerdings halte ich ihn für ein zu kleines Licht, als das der Überfall auf den Transporter allein auf seinem eigenen Mist gewachsen sein kann."
"Immerhin hatte er doch eine äußerst wichtige Aufgabe bei der Sache", gab ich
